Crónicas Indígenas

El poder político, que entre otros atributos reside en la facultad (otorgada) de administrar el dinero ajeno, aquel que tiene otro dueño y se recauda por la fuerza -de las armas o de la ley-, disfruta, sobre todo en sus comienzos, de los privilegios asociados al dominio. Son muchos, pero pueden resumirse en uno: todo el mundo se acercará a ti en busca de algún beneficio. Este ritual se prolonga en función del tiempo que dure tu ascendente. Y, como sucede en la vida, se nos presenta camuflado tras máscaras sociales: elogios, celebraciones y cantos. Todos, por supuesto, falsos. El principal rasgo de alguien con poder es que nunca está solo, del mismo modo que quien carece de dicha condición acostumbra a tener pocos amigos. Mandar es una forma de ficción, por muy real que parezca. De ahí que la inteligencia de un gobernante consista, entre otros talentos, en saber elegir qué batallas conviene librar y cuáles, en lugar de incrementar el poder, lo destruyen.

Las Crónicas Indígenas en El Mundo.

El Adelantado Marín, envidia de las academias, ha dicho rotundo como el trueno: «¡Quienes se van de Cs no son de Cs, nunca lo han sido!». Parece diáfana, pero la frase encierra un misterio: ¿Quién diablos es de Cs en la Marisma? Básicamente, nadie. Es cierto que el partido naranja tiene su dirección en la República Indígena -los referentes- y cargos públicos -los pensionados-, pero, como distingue perfectamente el español, una cosa es ser de Cs y otra, asaz distinta, estar en Cs. Decíamos ayer que los socios del Reverendísimo Bonilla en el Quirinale iban a tener serios problemas para hacer sus listas electorales y los hechos, siempre generosos, nos han dado la razón. Como diría el Emérito, es un orgullo y una satisfacción. La cola para entrar da la vuelta a la calle San Fernando de Sevilla. En Santo Domingo de la Calzada, rúa triste, se percibe prisa por salir disparado hacia donde el viento tampoco es que sople mucho, pero al menos no molesta.

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La gran debilidad de la democracia indígena, que tiene en la Marisma uno de sus más ilustres pozos negros, no está ni en la Corona ni en el lamentable funcionamiento institucional. Reside en las asociaciones (de intereses) que todavía llamamos partidos, entidades privadas con una inaudita relevancia pública, al tener asignada por la Constitución -que aquí no lee casi nadie- funciones de «relevancia política primaria». Lo de «primaria» es bien cierto: nuestros partidos no son organizaciones democráticas -salvo que se crea en la democracia orgánica, tan cultivada por el franquismo- sino una suerte de castas familiares que, movidas por los instintos más bajos e inmediatos, cada cierto tiempo confrontan para designar a sus caudillos. Igual que el Papa, aspiran a nombrar al cuerpo electoral que los designa.

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Uno de los rasgos que definen a Vox, el partido nacionalista cuyo ideario se circunscribe a agitar la bandera de España, igual que otros identitarismos indígenas mueven la enseña de sus patrias, sean ciertas o inventadas, es la fidelidad a su caricatura. Esto es: son exactamente como parecen. Hay quien considera esto autenticidad -Dios les conserve la vista- y otros lo enjuician como la señal irrefutable del automatismo político. Por automatismo queremos decir lo siguiente: preguntas por el paro y agitan la banderita; interrogas sobre la forma de gobierno y dan vivas al rey -sin especificar si se refieren al emérito, al heredero, o a ambos-; les pides su opinión de la pandemia y te sueltan que el virus (coronado) es chino. Y todo en este plan.Los voxistas no improvisan: a todo aplican la misma receta. Son absolutamente previsibles.

El Bestiarium en El Mundo.

Alejo Carpentier, el padre del realismo mágico, tiene un relato (alucinante) en el que un hombre recorre el curso del tiempo desde el crepúsculo de su vida hasta el vientre de su madre, en un viaje en dirección a la semilla de su origen que discurre en sentido opuesto a la agujas del reloj del tiempo, señor de todas las cosas. Su existencia, que es también la nuestra, aparece, igual que las notas de un concierto desafinado, como una sucesión de escenas en movimiento inverso que muestran lo pasajero que es el hecho de habitar el mundo. En el cuento, los retratos de sus antepasados cobran vida, se oyen las voces de los muertos por los pasillos vacíos de su casa, los relojes dan las cinco, luego las cuatro, más tarde señalan las tres. Su fin es narrado como un comienzo. El universo se contrae en cámara lenta, hacia atrás.

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