Crónicas Indígenas

A estas alturas del cuento –que es farsa y comedia al mismo tiempo– uno, la verdad, no sabe bien qué es peor: si que la segunda ola del coronavirus haya destrozado todas las mentiras de la Moncloa y el Quirinale, provocando más contagios y muertes únicamente por la decisión política compartida de fingir una normalidad imposible, simulando además que habíamos ganado una batalla que en ningún momento hemos librado, o la consecuencia, esencialmente trágica, de estar completamente cercados por la desgracia y en manos de los reyezuelos de las taifas en las que –sin cambiar la Constitución, por el procedimiento de ignorarla– nuestros próceres han convertido la España de nuestros padres. El neopaludismo se extiende por la Marisma al tiempo que sus próceres se enmiendan a sí mismos, poniendo cara de nosotros no tenemos la culpa, y se olvidan –súbitamente– de todos los mensajes de estos últimos meses. ¿Los recuerdan? Uno era: “Todo está bajo control”. Otro rezaba así: “Somos un destino seguro” (para contagiarse). Vamos derechos al colapso hospitalario porque se ha preferido esperar a ver cómo se decantaban los acontecimientos en vez de adelantarse a ellos.

Las Crónicas Indígenas en El Mundo.

El soliloquio del Reverendísimo en las Cinque Piaghe, también llamado debate sobre el estado (de postración) de la Marisma, aspiraba a amplificar la pretensión ecuménica de las derechas reunidas. Il Presidentino habló durante hora y media, ante un auditorio mayormente silente, sin excesivo entusiasmo -sólo le aplaudían los suyos, cosa que no tiene mérito, porque les pagan justamente para eso-, y vino a decir dos cosas. Primera: tendremos presupuesto y gastaremos lo que podamos (sin más impuestos). Segunda: es mejor ir en pandilla a pedirle a Moncloa los 23.000 millones de las hipotéticas ayudas europeas de reconstrucción. Como en realidad no hubo debate, ni siquiera coloquio, sino una suma ensimismada de sucesivos parlamentos, el Reverendísimo insistía una y otra vez en su homilía de todos somos buenos y juntos seremos más buenos aún. No es verdad, por supuesto, pero él quedaba bene.

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Hace treinta años, cuando en la Marisma se vivían las vísperas de los fastos del 92, se puso de moda entre la clase política indígena una frase: «Hágase». Era la expresión absolutista de un tiempo en el que todo era posible -tocando los resortes necesarios- sin que importasen mucho los medios. Bastaba con que la cúspide del poder (entonces, socialista) pronunciase la palabra mágica para que un ejército de hacedores cumpliera sus caprichos. De esta milicia de fieles ejecutores, Francisco Javier Guerrero (El Pedroso, 1956; Sevilla, 2020), el señor de los ERE, ha sido quien ha gozado de mayor fama. Probablemente, a su pesar. Muerto de una neumonía súbita el pasado domingo, encarna en su persona el proceso de degeneración del socialismo de la Marisma, que comenzó apropiándose de la ingenuidad de un pueblo pobre, inculto y postrado por el subdesarrollo para medrar, vivir como sublimes mandarines y descubrir que la moral, si gobiernas una república de bandidos, no es más que una convención molesta.

El Bestiarium en El Mundo.

No existe nada que no disimule una buena propaganda, aunque la publicidad institucional (pagada con el dinero de todos) beneficie mucho a los políticos y poco a quien realmente la costea: nosotros. No sabemos si ustedes, queridos indígenas, han tenido tiempo en esta semana patriótica -que comenzó con un día festivo después de meses de inactividad, lo cual indica cuál es la prioridad de nuestros próceres, para regocijo de funcionarios y asimilados- de ver el video motivador (así se dice ahora) que encargó el Quirinale para celebrar, en el Día de la Fiesta Nacional, la «solidaridad» entre las regiones españolas, habitualmente unidas por la discordia. Su mensaje dice lo siguiente: (Léase con tono dramático) «Cuando las cosas se tuercen, cuando cuesta ver la luz, cuando se acerca un largo invierno y la incertidumbre nos amenaza… sólo una cosa nos puede hacer más fuertes: la unión este 12 de octubre». Chim-pum. Como diría don Nicanor (Parra): ¡Qué interesante, puchas, qué interesante!

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En la tradición literaria se conoce como bestiarios a los libros recopilatorios, compuestos mediante la adición de estampas, que muestran a personajes insignes y fabulosos salidos de la imaginación o fruto de los atávicos miedos terrestres. Su origen procede de los ancestros clásicos, pero gozaron de una gran fortuna –y lectores– durante los años oscuros de la Edad Media, cuando hacían la función de devocionarios bastardos. Solían presentarse en volúmenes ilustrados, a la par que simbólicos: sus personajes se tenían por ciertos –aunque no lo fueran, cosa que sólo se supo después– y encerraban entre sus líneas y dibujos suertes de enseñanzas morales. Cada animal retratado hacía una función concreta en el imaginario colectivo. Cada bestia –dicho sea en piadosos términos históricos– encarnaba una parábola social.

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