Crónicas Indígenas

Queridos indígenas, estamos de enhorabuena: el Defensor del Escabeche, Maeztu (Iesu), el paladín del Pueblo Andaluz, ha vuelto de vacaciones. Decimos que ha retornado no porque conozcamos su agenda –uno de los secretos mejor guardados de la autonomía–, sino porque, como es su costumbre, pidió la venia en Canal Sur para hacernos saber que está otra vez operativo (agosto es el mes sagrado del descanso por preceptiva divina) y, de paso, aparentar una actividad que no hemos echado de menos porque no podemos echar de más. No existe. ¿Han visto ustedes a nuestro Defensor en alguna residencia de ancianos, donde el virus sigue matando gente porque nadie controla a los empleados de los asilos? No, padre. ¿Por casualidad ha visitado ese centro sevillano de discapacitados donde la muerte ronda a los más débiles? Tampoco, que sepamos. ¿Ha dedicado sus horas a presionar a la Junta, como es su obligación, para que la atención primaria atienda a los enfermos? (Dolce Far) Niente.

Las Crónicas Indígenas en El Mundo.

«Todo el hombre es mentira por cualquier parte que lo examinéis, si no es que, ignorante como tú, crea en las apariencias». Lo escribe Quevedo, satírico ejemplar del Siglo de Oro, en El mundo de por dentro, donde afirma: «la hipocresía es la calle con la que empieza y acabará el mundo». Es sabido que el señor de la Torre de Juan Abad, preso en San Marcos por escribir un libelo contra un Grande de España, no tenía en alta estima a las instituciones de su tiempo, especialmente a la Justicia. No parece sin embargo recordarse la causa real de tal opinión: la experiencia personal. En este país, históricamente, los jueces no gozan del aprecio popular, sobre todo por parte de aquellos que tuvieron pleitos y no los contestaron o saben de antemano que los van a perder sin remedio. Parece natural, pero no lo es: que los tribunales, el último recurso de los débiles ante los fuertes, se vean contaminados por los tratos de la política nos retrata como una sociedad donde lo importante no es tener la razón, sino que parezca que no la tiene nadie para que, al cabo, las cosas terminen sin responsables ciertos.

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Es una ley inmutable de la política, incluida la indígena: los apocalípticos aspiran, más que cualquier otra cosa en el mundo, a convertirse en integrados. A ser posible, pronto, aunque sigan anclados un cierto tiempo a la retórica previa, en general tremendista. En una época en la que las verdaderas revoluciones ya no son factibles porque nadie quiere pagar el sacrificio que implican, y todos los actores políticos desean nadar y guardar la ropa, cada vez que oímos a un Júpiter tronante clamar por la urgente justicia social nos llevamos la mano al bolsillo y nos tentamos la cartera. Just in case. Los revolucionarios de salón tienen la incómoda costumbre de que seamos los demás quienes financiemos sus gestas.

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Septiembre es un mes generoso en prodigios. En la Marisma todavía hace un calor tórrido, pero el reflejo del sol sobre las aguas estancadas obra milagros tan categóricos como que el Reverendísimo haya descubierto, casi dos años después del comienzo de la legislatura, el Mediterráneo. Literalmente. En la ronda de entrevistas-masaje con motivo del inicio del curso político -un concepto asombroso si tenemos en cuenta el escaso pulso de la autonomía-, que comenzaron en Canal Sur y ahora se extienden a las radios privadas, Il Presidentino, además de su galería de mensajes zen -el argumentario habitual, para qué vamos a engañarnos-, confesó que lleva tiempo reclamando un adelanto (por caridad) de los fondos europeos, algo que llevarse a la boca porque la Junta sufre lo que los contables llaman tensiones de caja. En román paladino: no hay un duro.

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No deja de ser un acto estéril, pero nuestros políticos siguen creyendo que cambiándole el nombre a las cosas –un poder que sólo tienen Dios y el hablante común– los problemas desaparecen. No es así, por supuesto: el nombre es la cosa misma. Un eufemismo no es más que una forma (malévola) de mentira. Véase el asunto de los recortes del sistema sanitario: los escabechistas los niegan, igual que en su día los negaban, en contra de todas las evidencias, los susánidas, pero no sólo existen, aumentan. Los ambulatorios son la nueva zona cero de las catástrofes bíblicas que este verano castigan a la Marisma. Y Salud no responde. Nunca. En vez del médico que pagas todos los meses –a través de la cuota de la Seguridad Social– te atiende un teleoperador o te topas con la nada absoluta: no te escucha nadie. Ya puedes estar muriéndote –a veces pasa– que no obtendrás respuesta. Si decides ir al centro de salud te lo encontrarás cerrado o te toparás con un guardia de seguridad –privado, of course– que no te dejará acceder al mostrador con el argumento de la pandemia. Así, de facto, te habrás quedado sin asistencia sanitaria, pero seguirás pagándola. Una sublime estafa.

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