Crónicas Indígenas

«Si la Biblia no está equivocada,/el mundo va a reventar/La gente está loca, corren tiempos extraños/Estoy encerrado a cal y canto, fuera de todo alcance/Solía importarme, pero las cosas han cambiado», canta Bob Dylan en Things have changed. El desamparo es igual que una ola: horada la costa minando la orilla con la misma dedicación de un heresiarca. Cada mañana nos despertamos con el parte de calamidades y los nuevos caídos en esta guerra imposible contra un enemigo invisible, microscópico, que nos ataca porque una vez nos dimos la mano o nos besamos. Si la fortuna no te acompaña, puedes terminar atrapado en una cama de hospital, donde quien tiene que salvarte tiene exactamente los mismos ojos de espanto que tú. La Marisma se ha convertido en una ciénaga. Ninguna de nuestras sagradas instituciones -y tenemos hasta cuatro niveles distintos- está siendo capaz no ya de anticiparse a esta pandemia asesina, sino de garantizar a los soldados -que son los profesionales sanitarios- un escudo para no fenecer en el frente.

Las Crónicas Indígenas en El Mundo.

El vacío que causa la muerte -esa hipótesis que no queremos que se convierta en realidad- y la incertidumbre que provoca la enfermedad, tan extendida ahora que apocalipsis consiste en añorar la rutina, nos arroja interrogantes. Sobre todo dos: ¿Tenemos realmente un Estado del Bienestar? ¿Son las autonomías eficaces a la hora de protegernos frente al desamparo? La respuesta a ambas cuestiones es el relativismo. Depende. De esta crisis, que afecta a la salud pública, pero también a muchas de las certezas en las que hasta ahora creíamos, dependerá la consideración social del sistema público de salud y la supervivencia del deficiente servicio de atención a los dependientes, el gran grupo de riesgo ante el coronavirus.

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Uno de los fenómenos más asombrosos de la política indígena es la contradicción. Está por todos lados. Políticos que no saben expresarse –de escribir, ni hablamos– construyen un relato para alcanzar o mantenerse en el poder y, una vez en la cúspide, aunque sea por carambola, como el Reverendísimo Bonilla, de pronto encaran el día en el que deben adoptar una decisión. Entonces les fallan las piernas –mientras proclaman que no les temblará el pulso– y deciden esperar, no apresurarse, ir viendo. Y deciden seguir esperando para, a continuación, esperar aún más. Es el bucle de los que quieren ser famosos sin responsabilidad. Un clásico. Lo estamos viendo con la crisis del coronavirus en la Marisma, medio acuático y, por tanto, inquietante, donde vamos tarde y, como es habitual, a rastras. ¿Por qué? Es sencillo: porque nuestros gobernantes tienen pánico a decidir algo si las consecuencias son impopulares o tienen coste. Ellos no creen en la prevención, sino en la improvisación. ¿Cómo calificar si no el gobierno del escabeche se reúna en un gabinete de crisis un miércoles y, apenas un día después, tenga que volver a hacerlo para autoenmendarse y aprobar lo que 24 horas antes no se atrevía a hacer? Realismo mágico, desde luego, no es.

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Los conversos son esos individuos que, obviando sus propias decisiones, se ponen al frente de las banderas ajenas como si fueran propias. Es un fenómeno antiguo -su patrón es el apóstol San Pablo- que se ha convertido en una constante histórica, social y política. En la vida, indudablemente, se puede cambiar de opinión. Nadie es preso eterno de sus errores. Cuestión distinta es que muchas conversiones súbitas se produzcan por un afán de ganancia inmediato. Cuando las creencias se convierten en un negocio dejan de serlo para tornarse en intereses.En la política indígena ocurre con frecuencia. Este 28F hemos visto a los herederos de las derechas sociológicas que se opusieron a la Santa Autonomía -con argumentos sólidos- reivindicar un andalucismo de corte (y confección) liberal que, en contra de lo que proclamó en el atrio del Maestranza el Reverendísimo Bonilla, no es nuevo, sino antiquísimo. Todo está inventado. La innovación, de hecho, no es más que la repetición de algo previo en un contexto diferente. Véase el discursito político de la igualdad, mantra durante lustros de los socialistas y, ahora, nueva piedra filosofal del gobierno andaluz con respecto a la batalla territorial.

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El culebrón de los susánidas, esos fieles y esforzados devotos de la Iglesia de Su Peronísima en sus Últimos Días, es como una opereta triste. Cada cierto tiempo suenan las notas del Vals de la Muerte –esa extraordinaria melodía escrita por Nino Rota para The Godfather, la soberbia tragedia en tres tiempos que dirigió el gran Coppola– y la tensión crece, el miedo se extiende, el desamparo reina y las lágrimas de la incertidumbre brotan solas; otras veces es el silencio, como la nieve que en la Baja Andalucía apenas si conocemos, quien impone su manto de vacío sobre las belicosas estirpes del PSOE indígena, donde todos se han acostado con todos un instante antes de apuñalarse por la espalda. Pueden llamarlo amor, si quieren. Para entender lo que ocurre en el Partido (que ya no es el Partido) ya no es necesario oír a los célebres heraldos -«nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos» escribió Neruda- salvo si ambicionan saber la versión oficial, pero para averiguar la verdad del cuento es más útil leer a Mario Puzo. Lo clava. El último episodio del serial son las palabras de otro Mario (Jiménez), el hombre que pudo heredar el Reino, que fue relegado por Ella a una de sus vicarías para después ser depurado -¡ah, las viejas prácticas del politburó!- cuando llegó la hora (ingrata) de jurar las reglas en la cofradía de Pedro I, El Insomne (tres pasos, tres). El exportavoz socialista en las Cinque Piaghe ha dicho que cuando lleguen las primarias «habrá varios candidatos y los militantes elegirán de manera libre». Empezando por Huelva.

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