Crónicas Indígenas

En política los misterios no existen. Sólo hace falta observar los hechos -y no tener en cuenta las declaraciones de los gobernantes- para acertar, con escaso margen de error, en los pronósticos. Un ejemplo (de libro) lo tenemos en la cuestión del presupuesto de la Marisma, en manos de Bravíssimo, Il Grande Tesoriere, que este lunes tardó tres horas, tres, en «reaccionar» al regalo (envenenado, por supuesto) de la ministra Montero, Chiqui 1.200 millones no son nada, tras el Consejo de Política Fiscal, que es donde los próceres se reparten nuestros caudales. En apariencia, Il Commendatore de Torre Triana debería estar feliz: Moncloa levanta la regla de gasto -con permiso de Bruselas-, tolera un déficit del 2,2% y ofrece cubrir la mitad de este endeudamiento extraordinario con un segundo fondo covid -en Canal Sur pueden estar tranquilos, les tocará otra vez la pedrea- de 13.486 millones, cuyo reparto decidirán los partidos políticos en el Congreso. È meraviglioso, non è vero?

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En una de sus frases más célebres, referida a la diferencia entre la literatura y la filosofía, Ortega y Gasset, el único pensador español al que nadie le discute tal condición, escribió: “O se hace literatura, o se hace precisión, o se calla uno”. En el Quirinale, donde salta a la vista que nadie ha leído El maestro en el erial, el ensayo de Gregorio Morán, han decidido, en apenas unos días, hacer lo contrario de lo que recomienda este sabio consejo cuyo fin último es evitar que uno haga el ridículo en bucle. Ni hacen literatura (el cielo no les otorgó este sagrado don), ni precisión (basta ver las sublimes dotes didácticas de Aguirre, el consejero simpaticón) ni tampoco se callan (lo cual, en determinadas situaciones, sería de agradecer). No. Dicen una cosa y acto seguido enuncian la contraria. Ellos son así.

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Al Reverendísimo se le dan de lujo las entrevistas-masaje y las miradas trascendentes. Sobre todo si de fondo aparece la galería de sevillanos ilustres del Quirinale. Lleva mucho tiempo ensayando posturitas en el salón de los espejos de San Telmo, donde el ruido y la furia de la vida sucia quedan lejos y apenas son un viento que golpea (de vez en cuando) las ventanas. En honor a la verdad, no podemos decir que su discurso sea destructivo, como sucede en el caso de otras altas magistraturas. Lo que ocurre (y no es cosa menor) es que se trata de un mensaje tan aséptico y artificial que parece escrito por un coach. Después de oírlo piensas dos cosas, no necesariamente incompatibles: el presidente de la Junta tiene horchata en lugar de sangre en las venas y, a pesar del desastre de esta segunda ola del coronavirus, el muchacho se merecería ganar unas oposiciones, aunque no sepamos exactamente a qué. ¿Es el mejor gobernante para afrontar esta crisis? Honestamente, da lo mismo. Es a quien le ha tocado (por una milagrosa carambola electoral) la misión de campear con la pandemia y, a la vista de las últimas noticias -incremento incesante de contagios y una subida de enfermos y muertes que no teníamos antes del verano-, las cosas no van bien.

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La calamidad, hija del desastre, pariente de la desgracia, adopta a veces el rostro impertinente de la sonrisa. Carcajearse en mitad de una tragedia o un entierro es una forma, como otra cualquiera, de compadecernos por lo que no podemos impedir ni controlar, como la muerte. Una suerte de descargo de conciencia. Que con el crecimiento exponencial de contagios que vivimos desde el verano en la Marisma, donde no se están haciendo las cosas nada bien, el Parlamento de las Cinco Llagas apruebe un documento de «reconstrucción» de la República Indígena por el coronavirus, que no se ha ido, sino que persiste, debe recibirse no ya con esperanza -no nos queda- o con optimismo, que es el engaño de los ingenuos. Corresponde encajar la noticia como una broma mayúscula, superlativa.

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El día que los historiadores tengan que explicar en qué ha consistido el cambio en la Marisma -esto es, la genealogía del escabeche maximus– no tendrán mucho donde agarrarse para confirmar el discurso oficial (de las derechas reunidas) a excepción de la cuestión escénica, que es la principal forma de simulación de un cambio que no ha existido (ni existirá). ¿En qué consiste? se preguntarán ustedes, queridos indígenas. Es fácil: en el tránsito desde el melodrama a la lacrimosa, que es lo mismo que decir entre el fatídico susanato y la egregia impostura de los escabechistas. Tal metamorfosis (aparente) queda simbolizada en los dos principales actores de la tragicomedia autonómica, que daría risa si su consecuencia no fueran los infinitos contagios, las muertes, el silencioso holocausto de los viejos y la desatención que sufren los ciudadanos en todos los órdenes vitales, desde el sanitario al laboral.

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