Crónicas Indígenas

No hay nada que una más, especialmente a los dogmáticos, que la patria. Aunque sea virtual. Quizás por eso ahora que es inminente el fin del mando único –que, más que singular, ha sido caótico y, para muchos, mortal– debería ser causa de alegría entre los gobiernos autonómicos que las competencias que reclamaban desde el inicio de la crisis del coronavirus, pero no ejercían el resto del tiempo, vuelvan a Il Quirinale. Pues no. Resulta que, más allá de los nombramientos y el lucimiento del palmito –estas cosas, por supuesto, son indelegables–, poder volver a decidir causa inquietud entre las derechas reunidas. ¿No es asombroso? Populares y naranjas discrepan –desde la lealtad– sobre cómo gestionar exactamente la tercera fase de la desescalada, que en realidad se ha desescalado ya a sí misma, porque nadie ejerce la prudencia ni practica la contención. Hemos pasado de un encierro marcial –quédate en casa– al aquí no pasa nada con una inconsciencia asombrosa.

Las Crónicas Indígenas en El Mundo.

Desde que en la República Indígena carecemos de reina, los Lunes de Pentecostés no son lo que eran. Hay quien lo lamenta: el Reverendísimo Bonilla, sin ir más lejos. Estos días, entre las visitas al vivero de San Jerónimo -con chaqueta azul- para predicar la sostenibilidad y el ecologismo que su gobierno no practica -véase la ley de urbanismo- y las videoconferencias, Il Presidentino ha dedicado un mensaje -sentidísimo, oigan- que hubiera firmado cualquier costumbrista. Foto en blanco y negro con la basílica de Almonte al fondo: «Hoy acaba un Lunes de Pentecostés distinto para muchos andaluces y españoles acostumbrados a vivir este día de manera especial. Esperemos que sea un breve paréntesis de un año y pronto volvamos a disfrutar con plenitud y devoción de nuestras tradiciones en #ElRocío». Ahí es nada. Suponemos que el objetivo de tan hondo speech era quedar bien con las huestes rocieras, que este año no pueden sumergirse en las arenas ni montar esas fiestas místicas que suelen hacer con sus cabestros camino de la capital religiosa de la Marisma. Lo que no entendemos es la sutil diferenciación entre «andaluces» y «españoles». ¿No son acaso lo mismo?

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W. B. Yeats, poeta irlandés, escribió: «La educación no consiste en llenar un cántaro, sino en encender un fuego». De haber dicho esta frase hoy, hubiera sido expulsado de cualquiera de las diez universidades de la Marisma, que han recibido la noticia sobre la inminente reducción de las transferencias que reciben de Il Quirinale con una agresividad tan mayúscula como inaudita. Que los rectores, tan políticos como los diputados -las puertas giratorias entre los partidos y los foros universitarios son un asunto de larga tradición-, se hayan levantado de la reunión (telemática) con el consejero del ramo, alias Roger, no parece una actitud propia de señores de orden. Semejante reacción pudiera deberse a que, de pronto, algunos de ellos han descubierto -in media res- que no saben hacer fuego y su cántaro pierde agua. Mala cosa. Aunque Juan Bravísimo, Il Grande Contabile, jura y perjura que no se trata de un recorte, sino de un hallazgo creativo fruto de la ingeniería contable de los remanentes -traducido a lo Lola Flores: «¿Cómo me las maravillaría yo?»-, el ajuste de 135 millones ha sentado tan mal a los comendadores con birrete que están dispuestos a montar un escándalo.

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Lo diremos a la manera de Chuck Berry: «Cuando digo blues, quiero decir blues. ¿Queda claro?». Igual de categórico ha sido el arranque de la famosa comisión parlamentaria de la Grande Alleanza, cuyo nombre parece una división de la masonería pero, en realidad, iba a ser -hasta el lunes- el foro institucional clave para «reconstruir» la Marisma, que sin turismo y con los bares cerrados vuelve a ser lo que siempre fue: pobre. La única diferencia con los tiempos pretéritos es que ahora gozamos de una autonomía que no es tal (sin dinero, la dependencia es un castigo perpetuo) y contamos con un sinfín de diputados -léase empleados de los partidos- que cobran mucho (dado lo que hacen y lo que son) y no arreglan nada. Legislar es una tarea que a la mayoría de los electos les viene grande. Mucho. Las Cinque Piaghe no funcionan, básicamente, porque los partidos son incapaces de escucharse y se pasan el día lanzándose vetos cruzados y jugando a ser los guiñoles de un teatrillo absurdo que no le importa a nadie.

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Las inmisericordes leyes de la sequía establecen que a medida que va quedando menos agua en el último oasis más cocodrilos aparecen en la charca. Parece una frase rotunda, pero es la que más se aproxima a la situación de las (supuestas) izquierdas en la Marisma más de un año después de que, por aquella milagrosa carambola, el Reverendísimo Bonilla y el Adelantado Marín, apoyados desde fuera por los ultramontanos de Vox, se coronaran a sí mismos como nuevos monarcas de Il Quirinale. Desde entonces, en la Marisma vivimos la sagrada hora del escabeche: un cambio (sin cambio) que, salvo en materia de urbanismo, donde los negocios son los negocios y todos los gatos son negros, ofrece justo lo contrario de lo que prometió.Los arrepentimientos de las derechas reunidas a lo largo de este tiempo han sido numerosos y más que suficientes para que la oposición parlamentaria -esa ligazón entre los restos del peronismo rociero (en sus últimos días) y el koljós de la Violeta Rodríguez- hubiera puesto en aprietos la estabilidad del bipartito. La laguna, sin embargo, está en calma.

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