Crónicas Indígenas

LO diremos como García Márquez: «Tres años después, frente a las urnas, el ReverendísimoBonilla habria de recordar aquella tarde en que el abateBendodo le habló de las cajas fuertes y le reveló el secreto del anillo: la Palude è intervenuta«. Así podría comenzar el nuevo cuento de la guerra entre Il Quirinale y la Moncloa de Pedro I, el Insomne, puro realismo mágico con abundantes dosis de sobreactuación (por las dos partes en liza). Como ficción de Navidad no está mal, pero como mensaje político (recuerden que los Reyes Magos son los padres) resulta inverosímil. Andalucía ha superado el tope de déficit. Es un hecho matemático. Y aunque la responsabilidad de todo sea de Su Peronísima y de la ministra Montero, «pasarse en un presupuesto es fácil, Chiqui, 1.200 millones es poco», la melodramática reacción de las derechitas rumberasdemuestra dos cosas. Primera: no saben lo que tienen entre las manos. Y segunda: el escabeche, antes o después, se indigesta.

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No hay dos sin tres. Sobre todo en Navidad, que es el tiempo de las buenas intenciones y los mayores desengaños. El año termina con la aprobación solemne del segundo presupuesto de las derechitas rumberas que, para espanto de las menguantes huestes susánidas, mudas y sin resuello tras la primera de las infinitas sentencias de los ERE, garantiza que el tripartito perdurará toda la legislatura, como era previsible desde el primer día, en contra del ojo clínico de ciertos heraldos. El Reverendísimo Bonilla, al que en Canal Sur le dedicaron para celebrar la efeméride una entrevista-masaje en prime time con su apartado familiar (de la serie vita privata), vende su estabilidad (que no es lo mismo que la nuestra) por donde va sin que nadie le replique. Felicidad y sonrisas. Es tiempo de Fanta y polvorones para todos.

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Decíamos ayer (se trata de una licencia retórica) que el Reverendísimo y Cía habían celebrado su primer aniversario en Il Quirinale con carita de buenos chicos y un indudable exceso de azúcar. Sólo les faltó organizar una zambomba navideña para alcanzar el top ten de la alegría según el protocolo de las derechitas rumberas, pero no deberían ustedes descartarlo, queridos indígenas: aún están a tiempo de acercarse a Jerez y deleitarnos con la tonada feliz. Mientras tanto, presos de esta Navidad bizcocho, las cosas siguen como siempre: estancadas. El Gobierno del escabeche celebró ayer su reunión semanal con muchas medidas estratégicas, muchas. Entre ellas, un reglamento para repartir las subvenciones los próximos cuatro años.

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“Y David dijo a los siervos que estaban con él en Jerusalén: Levantaos y huyamos, porque, si no, ninguno de nosotros escapará de Absalón”. El pasaje pertenece al Libro de Samuel, también conocido como Libro de los Reyes, una de las múltiples partes del Antiguo Testamento donde se narra, entre otros episodios, la derrota de Goliath a manos de David en un tiempo donde las famosas doce tribus judías, disgregadas por discordias internas, buscaban un monarca capaz de reunificarlas. Está escrito hace siglos, pero resulta prodigiosamente acertado para describir los trances que sacuden al socialismo indígena, otrora dueño y señor de la Marisma y, desde hace un año, sumido en un alud de desgracias –pertinaces– que dan la impresión de señalar un final de época. Una demolición acelerada.

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Las bebidas azucaradas son el nuevo diablo. Todos los expertos en salud hablan mal de ellas. Dicen que aumentan el peso y causan enfermedades cardiacas, diabetes y gota, que era la dolencia más frecuente (e ilustre) entre los antiguos emperadores, los únicos que en su tiempo comían carne. No sabemos si el Reverendísimo Bonilla, alias JuanmaPorEso, es aficionado a alguna -tiene pinta de gustarle la Fanta-, pero el primer aniversario de su llegada a Il Quirinale, un año después de la gran carambola, lo está celebrando con exceso de azúcar. Según su perspectiva (subjetiva), la Marisma se ha transformado desde que gobierna (Él) en Silicon Valley. Gozamos de todos los dones del paraíso. Tenemos paro, bolsas de pobreza (sin fondo), una administración cara y elefantiásica, un sistema de salud que se nos va por el sumidero y una gestión deplorable de la ley de dependencia, pero, queridos indígenas, no podemos quejarnos absolutamente de nada porque, a cambio de todas estas plagas, tan meridionales, contamos con estabilidad, esa bendición de los cielos.

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El escritor Joseph Conrad, experto en las artes de la marinería, escribió: «Recuerdo mi juventud y ese sentimiento que nunca más volverá. El sentimiento de que yo podría durar más que todo, más que el mar, más que la tierra, más que todos los hombres». Lo primero que aprenden los marineros es que, frente a una verdadera tempestad, nadie es inmortal y, aunque no se crea en nada, rezar no estorba. El símil es extrapolable a la Marisma, que es la tierra invadida por el mar (en este caso, tempestuoso). Tras la sentencia de los ERE, que va camino de convertirse en el nuevo Estatuto de la República Indígena, los partidos que abrevan en las Cinco Llagas, venerable Hospital de la Sangre, quieren hacer eso -sangre- con Su Peronísima (marchita), que ahora hasta se niega a ir a debatir a casa de sus antiguos heraldos, que juegan a dárselas de independientes cuando únicamente han cambiado de bando. ¡Tremenda ralea!

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