Crónicas Indígenas

Decía Nietzsche, antes de volverse loco, que el conocimiento mata la acción y que vivir requiere el espejismo de la ilusión. Ciertas mentiras (las piadosas) ayudan a no suicidarse, pero otras son mortales. Lo decimos porque, una vez conocidos los resultados del estudio de seroprevalencia en la Marisma, en el que se afirma que sólo un 2,7% de los indígenas tenemos anticuerpos contra el coronavirus, habrá quien piense –sobre todo en Il Quirinale, donde a algunos, como a los militares de alto rango, ya no le caben las medallas en la casaca– que el sistema de salud de la República Meridional le ha doblado el pulso al bicho, aunque con un coste de 1.344 muertos y la mayor tasa de contagio entre médicos y enfermeros. Quiá. La estadística revela justamente lo contrario: seguimos a merced de la infección. Exactamente igual que hace dos meses, cuando se nos conminó –por decreto– a encerrarnos y a aceptar una ruina que va a hacer historia.

Las Crónicas Indígenas en El Mundo.

Igual no se han dado cuenta, queridos indígenas, porque el Reverendísimo Bonilla dice las cosas bajito y -es una virtud que le envidiamos- sin alterarse un punto (o dos), pero estamos inmersos en una guerra múltiple, aunque no podamos decir que sea también valerosa. No nos referimos a la hostilidad (famélica) que todos libramos contra el coronavirus -vulgarmente conocido como el bicho-, ni a la fiera y descomunal batalla que, cual entregados quijotes, vamos a mantener con los molinos da vento (esos gigantes) que son la crisis, el paro y la ruina, que se nos presentan por tierra, mar y aire. Hablamos de la batalla del nuevo agravio. Dícese del litigio que la Marisma mantiene con Madrid -da igual el que esté en la Moncloa, porque la cosa es alterna- cada vez que al inquilino del Quirinale le llevan la contraria.

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Octavio Paz, el escritor mexicano, diferenciaba entre dos clases de duelo: el que se llora con lágrimas y el que se padece con el pensamiento. El primero es exterior; el segundo, íntimo. El luto, costumbre practicada por todas las civilizaciones, persigue un fin catártico –la liberación momentánea ante la muerte ajena– pero su terapia consiste en el olvido selectivo. Parece ser la fórmula elegida por los políticos de la Marisma que este jueves se congregaron a las puertas del Quirinale –con mascarillas y a dos metros de distancia– para homenajear a los muertos por el coronavirus, que en la República Indígena han sido más de 1.300 víctimas. “¿Es tan grande la desventura de morir? se pregunta Séneca en sus Cartas a Lucilio. Nadie puede responder a esta incógnita. Quien lo sabe realmente, ya no está.

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Era de esperar. En un país donde no nos ponemos de acuerdo ni para contar los muertos de la desgracia que nos rodea hubiera sido un milagro colosal que, tras 54 días de encierro, y recién iniciado el régimen abierto en el que todos vamos a vivir a partir de ahora, se firmase un acuerdo entre los virreinatos autonómicos para financiar el quebranto sanitario, social y económico del coronavirus. Pongamos que hablamos de España, incapaz de detener la última plaga bíblica, con 25.613 fallecidos -según las últimas cifras oficiales-, entre ellos una legión de ancianos cuyo cuidado fue confiado a empresas privadas con escasísimos escrúpulos. Hasta hace días, el gobierno de las derechas (reunidas) de la Marisma presumía, sin respetar las reglas del decoro, ni mostrar excesivo respeto hacia las víctimas, de haber manejado la pandemia de forma ejemplar.

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