Crónicas Indígenas

La Marisma cuenta con un nuevo oficiante de misas, bautizos y comuniones (con palmas) desde hace 55 días. El Reverendísimo Bonilla, inquilino carambolero -de carambola, cuya etimología remite al sánscrito karmaranga– del Quirinale de San Telmo, primitivo hogar de mareantes y, ahora, refugio de liantes, se encarga de recordarlo para que no nos pongamos exigentes con lo del cambio, porque -según su pliego de descargo- él sólo lleva medio centenar de días sentado en la cúspide, esperamos que sin graves problemas de espalda. Sabemos que no está en sus manos -ésas que los fotógrafos retratan en primerísimo plano en las entrevistas- hacer milagros. Tampoco los pedimos. Ni, por supuesto, los esperamos. No. Pero no podemos dejar de tener la impresión -creciente- de que en lugar de un nuevo presidente disfrutamos de un vendedor de fiambres y exquisito pavo frío. Es verdad que su carácter es muy distinto –Deo gratia– al de su antecesora, tan dada la patología del yo-yo, el me voy a dejar la piel y otros clásicos indígenas. Todo el sistema autonómico completo giraba alrededor suya.

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Las declaraciones de bienes de nuestros próceres, esos seres desinteresados y carentes de cualquier vanidad, son como el dogma de la resurrección: te las crees porque no te queda más remedio, no porque se presuman ciertas. ¿Cómo? ¿Acaso van a mentir los ilustres diputados al Parlamento? Indudablemente, no: los políticos no mienten nunca (jamás). Se limitan a contar medias verdades, a utilizar su característica «forma de expresarse», como nos ha recordado el consejero de Economía, de nombre Rogelio (Velasco), pero, para su pandilla, simplemente Roger. Alguno habrá, cándido, que pensará que publicando sus propiedades -incluido el Porsche de Imbroda- y sus saldos bancarios están fuera de sospecha. Pues no.

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El espectáculo del intercambio (de cromos) en la Marisma va camino de convertirse en una ópera bufa, con sus momentos de risa, llanto, misterio y suspense. Y con esos personajes memorables de las farsas clásicas, sublimes hijos de la impostura, que dicen una cosa, hacen otra, explican lo contrario de lo que piensan y actúan de manera que sus hechos desmientan sus palabras. Todo un festín para un cronista impertinente, como es nuestro caso. Al grano: Bendodo, el consejero múltiple –porque sirve para todo(s)–, ha dicho hace unos días que los susánidas, difunta legión, antes de partir tristes hacia el exilio “borraron los ordenadores de algunas consejerías”. Esto ya lo sabíamos –todos– antes del traspaso de poderes. No es ninguna novedad. Lo que seguimos sin conocer, tres meses después de la victoria aritmética de las derechas, es quiénes lo hicieron y cuáles fueron los motivos.

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La primavera se acerca y, ¡oh maldición!, el tripartito -la coalición de facto que el Adelantado Marín dice no saber qué es, aunque haya estrenado despacho y cargo gracias al voto ultramontano– se desayuna con una estadística que dice que el paro vuelve a crecer en la Marisma. En febrero, sin acometer aún el ajuste que el gobierno andaluz prometió hacer, y que ya veremos en qué queda, tenemos 4.596 desempleados más que colocan la cifra total de parados patrióticos en 813.359. No podemos decir que el inicio del asunto haya sido un éxito. Ellos dirán -va a ser la tónica dominante hasta otoño- que acaban de llegar. Y es cierto. Tan verdad como el hecho -indudable- de que los males de Andalucía no los va a solucionar un simple intercambio de cromos, que hasta ahora es lo que estamos contemplando desde la toma de posesión del Reverendísimo Bonilla, que se ha ido a Terrassa a prometer que velará por los derechos de «los andaluces en el exterior», como si Cataluña estuviera en Marte.

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¡Qué intensa y profunda es la política autonómica! ¡Qué extraordinario nivel intelectual tienen nuestros próceres! ¡Qué inmensa trascendencia adquieren en estos momentos los gestos y las señales (de humo) de nuestros líderes! Podríamos seguir así hasta el infinito. Pero como comprenderán, queridos indígenas, no estamos dispuestos a alimentar la habitual mentira comunal. Alguien tiene que decirlo de una vez. Claro. Sin circunloquios: el acto de entrega de las medallas del Día de Andalucía es un coñazo antológico. Peor que los Oscar y equiparable a los Goya con los que el alcalde quietista de Sevilla, Juan Espadas, cree que ha hecho historia y tiene garantizada la reelección. Tururú. De ninguna manera: la celebración del día oficial de la patria, esa misma que Clavero dice que es eterna, es una intragable sucesión de tópicos, quejíos, falsa concordia y bostezos full.

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