Crónicas Indígenas

La historia es la mejor maestra que existe. En la vida y en la política. Se atribuye a Edward Gibbon, el primer historiador moderno, la enseñanza de que las virtudes de la fortuna no perdonan a nada ni a nadie. Igual te sitúan en la cúspide (aparente) que pueden hacerte caer a un pozo negro. Todo depende de cómo sople el viento. Si es que sopla. El escritor británico, autor de un monumental relato en seis volúmenes sobre la decadencia y la caída del imperio romano, fue un consumado maestro en el arte de los augurios. Su sabiduría procedía de la observación y de la lectura atenta del pasado, que casi siempre se hace presente por analogía.

El servilismo es un sistema estupendo para hacer amigos. Siempre y cuando uno acepte de antemano que aquellos que se dedican al business del cariño (previo pago) son simpáticos interesados. Terencio, que fue un comediógrafo romano, decía que no hay nada que convierta en más popular -léase populista- a alguien que el arte de dar (el dinero ajeno) sin freno. La verdad, en cambio, está más sola que la una. Sus soldados no tienen ni familia ni amigos. Lo decimos porque nos cuentan algunas lenguas susánidas -especialmente las viperinas- que Su Peronísima se llevó un gran disgusto al ver cómo algunos de sus preferidos en la corte del Quirinale la sondeaban por si consideraba un problema que acudieran con diplomacia (distante) a hacerle los honores al sanchismo, que pidió ayuda a todas las unidades fenicias disponibles para su última incursión en la República Indígena. Enterada de la intención, la Querida Presidenta simuló la cortesía propia de los anfitriones pero, fiel a su estilo, a continuación hizo saber que semejante consulta es equiparable a una traición.

Las Crónicas Indígenas del sábado en El Mundo.

Su Peronísima se parece cada vez más a la Reina de Corazones, la caprichosa monarca que, tomando como referente un naipe de la baraja inglesa, creó Lewis Carroll para Alicia en el País de la Maravillas. La única diferencia es que la cortacabezas de Carroll es una metáfora perfecta de la arbitrariedad del poder político, mientras que la Querida Presidenta, a tenor de sus últimas decisiones, resulta ser tan previsible como terrestre. Y carece de la magia por contacto, que es el mecanismo retórico que hace funcionar una figuración metafórica. Como no deberíamos ponernos estupendos, lo resumimos de otra forma: la Reina (de la Marisma) es una gobernante absolutista de libro. Aún más: enciclopédica. No tiene igual.

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Oficina del SAE. Interior día.

-Buenas. Venía a apuntarme al paro. Me han despedido.

-Pues verá, tendrá usted que esperar.

-¿Y eso?

-Es la primera de nuestras dos horas y media semanales de Mindfulness. Podemos hacerlo en casa, pero todos los compañeros hemos decidido en asamblea meditar aquí, en la oficina. Justo a media mañana. A la hora del Ángelus.

Suena un gong. Se hace un silencio denso. El jefe de negociado coloca un cojín en el respaldo de la silla y pone la espalda recta. Por los altavoces de la oficina se oye la voz de Ella:

-Hola, canijos míos. ¿Cómo va el día? ¿Estáis trabajando por los andaluces y las andaluzas? Bienvenidos a la hora de la meditación peronista. Ya sabéis cuál es el protocolo. Hoy toca la sana intermedia. Alcanzaremos sin esfuerzo el cuarto chakra. Tenéis que tener la mente muy despierta y consciente, ¿eh? Empezaremos con una invocación: «sthira sukham sanam«. Cerrad los ojos pero no os durmáis. Eso no cuenta como hora trabajada. Pensad en la Virgen del Rocío o en alguien cuyo recuerdo os transmita mucha paz. Voy a contaros un cuento sobre una semilla, un árbol, la luz del sol y los pájaros de nuestra Tierra. Respirad lentamente.

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No hay como observar las manos de un político para saber qué piensa cuando nos miente. No falla. Si su gestualidad consiste en abrir una y otra vez las manos es que quiere hacernos creer que está dispuesto a escucharnos aunque sólo sepa oírse a sí mismo. Si en un acto reflejo se toca la última falange (con perdón) del meñique, como suele hacer el vicepresidente de la Junta, es que intenta salir relajado en las fotos. Y si sobre el pecho cruza ambas extremidades den por supuesto, queridos indígenas, que el prócer en cuestión no es precisamente un santo. Decimos esto porque llevamos siete días -con sus noches- sin poder proferir palabra después de ver a Su Peronísima en el mensaje de Fin de Año, una obra cumbre de la comunicación corporal y la metáfora más perfecta posible sobre el lado oscuro del susanato.

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