Cuadernos del Sur

John Keats, el poeta británico, dejó dicho que los ensueños son una creación propia de fanáticos y también la condición necesaria para que muchos –antes y ahora– confíen en los falsos paraísos que prometen las sectas. En Andalucía, donde el calendario político se acerca al tercer aniversario de la llegada de las derechas reunidas al Quirinale de San Telmo, gracias a una carambola electoral prodigiosa, la dialéctica interna de la alianza parlamentaria que, con altibajos, mantienen desde entonces PP, Cs y Vox ha exigido a los dos primeros, instalados en el gobierno regional, hacer algunas concesiones relevantes al tercero para sostener una estabilidad institucional inmediata que tiene bastante de ficción, y que obedece más al interés de cada uno de los partidos que a una convicción política compartida. El riesgo de un adelanto electoral no ha desaparecido –Vox ha vuelto a apoyar, aunque con reservas, proyectos de ley en el parlamento– pero no parece inminente.

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Los economistas, expertos en augurios a posteriori, lo cual tiene su mérito, pronostican que la economía crecerá en Andalucía a medio plazo entre un 4,3 y un 5,95%, dependiendo de cómo evolucione la gestión de la pandemia, obstinada en permanecer activa en esta quinta ola que impide que la normalidad (aparente) regrese. Los comercios están abiertos, pero el consumo no ha vuelto a alcanzar los niveles de antaño. La hostelería y el turismo intentan aprovechar la temporada de verano, pero los visitantes al Sur de España, sobre todo británicos y alemanes, son advertidos por sus gobiernos de que la epidemia aquí dista de estar controlada. De momento, algunos continuamos vivos, pero Andalucía sigue sin estar bien.

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“Piensa en esto: cuando te regalan un reloj, tú eres el regalado, es a ti a quien ofrecen para el cumpleaños del reloj”, escribe Julio Cortázar en su memorable Preámbulo a las instrucciones para dar cuerda al reloj, una suerte de prosa divagatoria que destila un proverbial humor negro: “Allá al fondo está la muerte, pero no tenga miedo. Sujete el reloj con una mano, tome con dos dedos la llave de la cuerda y remóntela suavemente”. El suicidio inducido, en principio, no forma parte del arte de la política, pero el ejercicio del poder en muchos casos lleva a sus víctimas, sin sospecharlo, hasta el borde mismo del precipicio y les anima –con una palmada en la espalda– para que consumen su propia extinción. Parecer ser el caso del PP en Andalucía, cuyo consejero maior, Elías Bendodo, conocido como El múltiple, porque igual ejerce de portavoz de la Junta que como presidente del partido en Málaga o negociador de hierro en favor de Moreno Bonilla, pretendía –por supuesto con el desinteresado consenso de los socialistas– cambiar la ley que regula el Consejo Consultivo de Andalucía, un alto órgano asesor creado por los socialistas como parte de la estructura autonómica donde, desde el origen mismo de los tiempos, el PSOE ha ido otorgando asilo (pensionado o protocolario) a sus ilustres caídos en desgracia o castigados con las mieles del ostracismo, que durante sus casi cuarenta años de hegemonía en el Sur era una situación, si no envidiable, indudablemente cómoda.

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La anécdota es tan célebre como eficaz. A Ramón de Campoamor, poeta de provincias, señor de orden e insigne prohombre asturiano del campanudo siglo XIX, le preguntaron un día:

–“¿Y usted por qué distrito se presenta a diputado en Cortes?
–¿Yo? Por Romero Robledo.

No se trata de un lugar. Tampoco de una circunscripción. Ni siquiera es un sitio. Romero Robledo, en los tiempos lejanos en los que ser indie consistía en llevar patillas a lo Bismarck y bigotes de león marino, fue uno de los primates del caciquismo hispánico. Hombre de posibles y yerno de Julián Zulueta, traficante de esclavos en la Cuba hispánica. Alguien capaz de conseguir que el autor de las Doloras y las humoradas, primer poeta prosaico de España, se sentase sobre el noble cuero de los escaños de la Carrera de San Jerónimo hasta en diez ocasiones seguidas por siete provincias distintas. El cunero supremo.

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Las religiones políticas, igual que la energía, no se crean ni se destruyen, sólo se transforman. La afortunada frase de Antoine Laurent Lavoisier, padre de la química moderna, define de forma exacta el ritornello que caracteriza a la política española, condicionada por el eterno pulso entre las periferias y el poder central. Sucede en el caso catalán y en el vasco. También, aunque con matices, en el gallego. Y es una constante del andalucismo que, igual que estos tres soberanismos previos, vino a nacer como una forma de paganismo que alumbra su utopía –la soberanía política derivada de una supuesta identidad cultural– a finales del XIX. En el Sur de España, donde la historia suele manifestarse con cierto retardo, su formulación más temprana, difusa y bienintencionada, pero inequívocamente mimética con respecto a los estados de opinión de otras latitudes como Euskadi o Cataluña, empezó tomar cuerpo a principios del siglo XX. Es a partir de 1907 cuando una minoría intelectual –el adjetivo debe ser cogido con pinzas– formula en el Ateneo de Sevilla un catecismo para redimir a una tierra antigua, subyugada por la pobreza, el caciquismo y la secular cultura de estirpe agraria, necesitada de una religión laica que la salve. Sobre todo, de sí misma.

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En estos tiempos de mentiras e hipocresía, cuando hasta los delincuentes dicen ser víctimas de los demás, describir la guerra como una forma de arte sublime –aunque el cuadro incluya la violencia y la sangre– puede entenderse como una provocación impertinente, pero éste es el mensaje que nos han legado casi todos los grandes tratadistas sobre la materia, empezando por Carl von Clausewitz, al que todavía se cita más en las escuelas de negocio que en las cátedras, obsesionadas con sustituir la verdad de las cosas por la dictadura de lo correcto. El historiador prusiano, algo así como el Maquiavelo de la ciencia militar, podía ser frío, cosa que se le exige a cualquier general, pero no cabe decir que practicase también el cinismo. Decía que un conflicto armado, en contra de lo que se cree, tiene una indudable base racional, aunque lo aconsejable, por supuesto, fuera evitarlo. La confrontación política es una fórmula. Una variante (discreta) de la guerra en la que aparecen los mismo elementos que encontramos en cualquier campo de batalla: interés, odio y suerte. Todos juntos.

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