El Mundo

“La Historia, para ciertos hombres, es como un viaje: únicamente ven en ella lo que ya llevan previamente en su imaginación”. La frase es de John Stuart Mill, filósofo liberal, pero resume el rasgo común que caracteriza a toda la generación de políticos que vivieron el alumbramiento de la autonomía en la Marisma. Ninguno es capaz de juzgar con objetividad (y crudeza) los hechos desnudos, sino que tienden a fijarse únicamente en los personajes de su pretérito y, en función de eso, suelen alterar la verdad humilde de las cosas. La mayoría se adornan; otros se cobran odios antiguos (entre compañeros de partido) o reiteran su condición de supuestos cavalieri d’armi de una conquista que presentan como gesta popular, pero que en realidad nunca se ganó en la calle –aunque las manifestaciones de 1977 ayudaran mucho– ni con el referéndum fake, sino a través de acuerdos políticos cocinados en los despachos. Ninguna negociación contribuye a la épica, así que es natural que el enfático relato del autogobierno (que fue concesión, no conquista) se haya dotado de una pompa que no concuerda con las circunstancias. La verdad, por supuesto, es más prosaica.

Las Crónicas Indígenas en El Mundo.

Después de más de tres décadas de periodismo (impertinente), un servidor no es capaz ya de recordar, hasta donde su menguante memoria alcanza, un momento más enternecedor, lleno de candidez y, al tiempo, más grotesco que ver a un político –la patología es ecuménica, pues la vanidad no conoce excepciones ni tampoco fronteras– querer escribir una tribuna en prensa para comunicarle al pueblo –los lectores, para ellos, no existen– sus hondas convicciones y aclarar los malentendidos sobre su persona. ¡Cómo si la gente todavía leyera periódicos! Sucede, sobre todo, cuando se aproximan las fechas patrióticas y en los instantes de crisis. Nuestros próceres, como decía el gran gacetillero que fue Juan Teba, madrileño de la Palma del Condado, capaz de escribir una biografía sobre Rojas Marcos y sobrevivir a semejante celada, en esos momentos se empecinan en enviar a las redacciones artículos (escritos por sus secretarios) donde se ponen muy estupendos. En general, no dicen nada o aburren hasta a su parroquia. Los políticos nunca han entendido que los lectores de periódicos –precisamente por ser lectores– desconfían de lo que cualquiera pueda decirles y leen a quien desean. Pues bien, este 4D, día oficial de la banderita –el diminutivo es cariñoso, no piensen ustedes mal, queridos indígenas– en los digitales (afectos) han aparecido tribunas de tutti los líderes parlamentarios haciendo su lectura sobre la efeméride. 

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Scott Fitzgerald, el gran novelista norteamericano, dejó establecido que la señal inequívoca de que un hombre tiene una inteligencia de primer orden es su habilidad para sostener mentalmente dos ideas contradictorias, o directamente opuestas, y seguir funcionando. Es el caso del Gran Laurel, que esta semana salió, en apariencia sin desgaste, del debate sobre el estado de la autonomía. El Reverendísimo, que venía de rubricar con el Gobierno central un pacto para Doñana cuyos términos equivalen a una amnistía (pensionada) para los agricultores ilegales que han incumplido la ley y deteriorado el parque natural, y a los que todos vamos a pagarle a precio de regadío unas tierras que son de secano, sabía que tiene su talón de Aquiles en la gestión sanitaria, cuyo caos impide que se cumpla el derecho esencial a la salud. Como negar la evidencia manifiesta no es signo de inteligencia, admitió lo que él llama “carencias” –el colapso del sistema– para, a continuación, poner parches, justificarse y decir que le quitan el sueño la sequía y las listas de espera.

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Walter Benjamin tenía razón: uno sólo descubre a la gente que le quiere de verdad en el momento de las despedidas. Hasta el cariño más fingido e impostado se convierte en un sentimiento sincero a la hora exacta del adiós. La política indígena está llena de puentes de plata. Los socialistas han empezado esta semana a entonar la melodía del coro de la canción de los Beatles: “You say, Yes, I say, No  / You say, Stop and I say, Go, go, go / Oh, no! / You say, Goodbye and I say, Hello, hello, hello”. El Quietista, ya deben ustedes saberlo, queridos indígenas, ha sido nombrado portavoz del sanchismo en el Senado, lo que equivale a hacer pública la noticia (oficiosa) de que la sede del PSOE de la calle San Vicente ya es sede episcopal vacante. ¿No lo ha sido acaso desde el hundimiento de Su Peronísima? Espadas, al que en esta nueva etapa deberíamos empezar a llamar Joan, lo niega. Pero ya sabemos que en todas las parroquias existen curas que predican la existencia de un Dios en el que ni ellos mismos creen.

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El destino suele vacunar a los gobernantes ante a la rotundidad de sus triunfos con el augurio de alguna desgracia o calamidad. Es su manera de compensar los desequilibrios que implica el ejercicio (prolongado) del poder absoluto. Todos los próceres, además del memento mori que entonaban los sabios latinos, mucho antes de oír esta frase mitológica, aprenden que se puede disfrutar de un dominio duradero, incluso de una hegemonía sólida, pero no vencer siempre en cualquier circunstancia. Todas las estatuas lucen grietas provocadas por defectos de forja o la reiterada erosión de los elementos ambientales. El Gran Laurel ha disfrutado de un lustro mágico. Alcanzó el Quirinale gracias a una Grande Carambola (obtuvo en 2018 menos votos que nunca en la historia) y al concurso de Cs y los ultramontani, pero ha sabido consolidarla primero y, tres años después, ampliarla hasta convertirla en una absolutísima (mayoría). Su progresión política ha estado marcada desde el primer día por la baraka, el hundimiento del peronismo rociero, el agotamiento –tras casi cuarenta años de supremacía– del PSOE y el asombroso abandono de las izquierdas indígenas de la bandera autonómica, convertida en este nuevo tiempo que llega tras la investidura (infame) en un pendón militar. Todo le venía de cara.

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