Andalucía

La crisis de soberanía provocada por la invasión magrebí de Ceuta, cuyas proporciones asombran incluso una semana después de los hechos, tiene desde comienzos de agosto su correspondiente reverberación en Andalucía. El trayecto (en barco) entre Algeciras –capital del Campo de Gibraltar– y la ciudad española del otro lado del Estrecho no alcanza ni las veinte millas náuticas. En términos terrestres esta distancia ronda los treinta kilómetros. La separación entre ambos continentes, frontera entre dos civilizaciones y dos religiones, se salva en una hora. Todos los días una veintena de barcos surcan en ambos sentidos las aguas del Mediterráneo, uniendo la Península con la urbe norteafricana, incorporada en 1580 a la Monarquía Hispánica. Los vínculos culturales entre Ceuta y Andalucía son seculares. Anteriores a la designación de la primera como ciudad autónoma y a la proclamación de la segunda como autonomía. Están unidas por el comercio, la población y una interdependencia de orden práctico que abarca desde la universidad a la organización judicial. Ceuta es una suerte de novena provincia.

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Las últimas elecciones en Andalucía dejaron a Moreno Bonilla, el supuesto referente moderado (ma non troppo) de la derecha española, sin mayoría absoluta. A continuación le obligaron a sumarse a la cada vez más extensa lista de dirigentes regionales del PP cautivos de Vox. No hubo más remedio que ceder para volver a habitar el Quirinale. Pero estas consecuencias disimulan otras menos evidentes, aunque no por eso menos trascendentes. El 17M es la primera evidencia categórica –las urnas, igual que el oráculo de Delfos, no siempre son diáfanas, pero jamás nos engañan– de que el ciclo político conservador en el Sur de España, ocho años después de su comienzo, ha alcanzado su cénit. Empieza el descenso. Moreno Bonilla ya conoce cuál es su techo electoral y sabe que tiene que ponerse a trabajar en serio para que su insuficiente suelo de votos no descienda más.

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Para describir el grado de sofisticación, y también la idea de hipocresía, de cualquier sociedad no existe nada mejor que observar a sus élites. En la Antigua Roma ocupar un puesto en el Senado exigía ser patricio o un plebeyo rico, tener rectitud moral y fortuna personal, poseer propiedades agrarias y urbanas, haber ejercido una magistratura pública, no dedicarse ni al comercio ni a la usura –actividades ambas prohibidas por ley– y no haber sido condenado por delitos graves, como dejar de pagar las deudas. A cambio, los romanos de tan insigne sanedrín podían vestir de púrpura para evidenciar su status, calzar sandalias rojas y lucir un anillo de oro. Los senadores –clarissimus– tenían espacios de honor reservados en el teatro y en el circo, no pagaban tributos municipales, ejercían en régimen de monopolio los cargos políticos más lucrativos y gozaban de un fuero particular. Un senador únicamente podía ser juzgado por otros senadores.

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El maravilloso Wilde (Oscar) puso en la boca de uno de sus más logrados personajes masculinos –Lord Illingworth, el aristócrata cínico de A Woman of No Importance (1893)– una afirmación extraordinaria: “Hoy en día uno puede sobrevivir a todo, excepto a la muerte; y superar todo, excepto los serios inconvenientes de una buena reputación”. Parece haber sido escrita pensando en Moreno Bonilla, que el pasado domingo, sin gallardetes y en los jardines secretos del Quirinale que la infanta María Luisa de Borbón, también duquesa de Montpensier, regalase graciosamente a los sevillanos para su uso y disfrute –cosa imposible, porque la Junta los usa en exclusiva como si fueran suyos– tomó posesión por tercera vez como máxima autoridad del Estado en el Sur de España.

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