Andalucía

La patria, según Samuel Johnson, probablemente el mejor crítico literario que ha existido en lengua inglesa, es «el último refugio de los canallas». En efecto: todo aquel que se refugia detrás de una bandera -sea la que sea- disfraza sus intereses (particulares) tras la representación simbólica del bien general. Como es sabido, se trata de dos cosas muy distintas: el espacio común es un ámbito; el privado, otro. En la Marisma, sin embargo, suelen confundirse. Ocurre especialmente entre las élites indígenas, que profesan un amor tan intenso por el presupuesto colectivo que han terminado transmitiéndolo -gracias a un exitoso proceso de emulación social- a las clases populares, que también creen que lo que es de todos en el fondo debería ser intrínsecamente suyo. De ahí que la brevísima historia política de Andalucía oscile entre la plutocracia de aldea y la rapacidad populista, dos desgracias equivalentes.

Las Crónicas Indígenas en El Mundo.

Shakespeare, que es infalible, dejó dicho -por personaje interpuesto- que cuando la desgracia nos alcanza nunca lo hace sola, sino con la forma de un sinfín de batallones. Se trata de un augurio acertado. Sobre todo en el caso de Su Peronísima (marchita), que celebra (es un decir) el primer aniversario de su expulsión de Il Quirinale (por decisión de los andaluces, que dieron la mayoría parlamentaria a las derechitas rumberas) y doce meses (casi exactos) de irrelevancia política. Enhorabuena. La vida, desde luego, tiene un extraño sentido de la ironía: quien ejerció -sin piedad y por herencia digital- el poder absoluto en la Marisma durante el último lustro tiene ahora que mendigar un protagonismo que no se debe a sus actos, sino a un tiempo perdido para siempre en el calendario inmisericorde de los días.

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¡Aleluya, marismeños! ¡Vivimos (con alegría) el tiempo del Adviento! Y, como marca la tradizione, estamos (absolutamente todos) expectantes ante lo que nos deparará esta Navidad de veinte grados a la sombra que no es obra del cambio climático, sino resultado (indudable) de que el cambio (sin cambio) es un hecho en la República Indígena. ¿Piensan que lo decimos con ironía? En absoluto. Lo creemos con fermezza. Todos los indicios, igual que las estrellas que anunciaron en el cielo el nacimiento del Redentor, lo corroboran. ¿Se han fijado, sin ir más lejos, en la felicitación navideña del Il Quirinale? Es una obra de arte: fondo inmaculado con, a siniestra, una imagen de la Adoración de los pastores de Murillo del Museo de Bellas Artes y, a diestra, un lema entrañable: “Feliz Navidad y Feliz Año 2020 en una Andalucía mejor para todos”. Bajo el mensaje, la firma del Reverendísimo, del que sospechamos que en la escuela era un lince con los cuadernos de caligrafía, a tenor de su extraordinaria capacidad para trazar hasta cuatro líneas horizontales, cuatro, bajo su nombre. Más clásico, imposible.

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Chesterton dejó dicho –refiriéndose a las novelas de Dickens– que su dramatismo hacía que mostrasen la felicidad bajo la forma de una crisis y convirtieran el invierno, el momento en el que el universo está más triste, en la Navidad, cuando el júbilo se impone prácticamente por decreto. Algo semejante podemos decir de 2019, que morirá dentro de días. El año que ahora concluye ha sido un año caníbal. Todo el mundo se ha devorado a sí mismo de una manera u otra. La alternancia en la Marisma, consumada tras el anterior solsticio de invierno, ha pasado de ser motivo de cierta alegría (para muchos) a convertirse en una preocupación (para todos). No es difícil averiguar las razones: antes, siempre cabía la esperanza de que algún día indeterminado las cosas cambiarían; pero una vez revelado ante nuestros ojos como escabeche (un cambio sin cambio), lo que al principio pudo ser motivo de ingenua alegría (para quienes votaron en esta dirección) se ha convertido en estancamiento. En polvo, en tierra, en nada.

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