Andalucía

Lo dice Lou Reed en una canción: las navidades pueden ser en febrero. Y a más de treinta grados -añadimos nosotros- puede sentirse un frío (extra)polar. Es lo que está sucediendo en Sevilla, capital del susanato, que planea sus pertrechos para un largo asedio que se llevará por delante vidas (políticas) y haciendas. Su Peronísima, a la que tenemos que reconocerle la sinceridad de su gestualidad (salvo cuando hay una cámara delante), adelanta el congreso del PSOE indígena para hacerse fuerte. ¿Acaso no lo era? Se ve que no demasiado. Si necesita renovar de nuevo su legitimidad es que las primarias se la han llevado por delante. Esto es una obviedad para todos. La noticia es que ahora también se lo parece a Ella.

Las Crónicas Indígenas del sábado en El Mundo.

Llamar “traidor” al jefe de la tribu donde te juegas la victoria –el ser o no ser en este caso es un dilema imposible, Shakespeare es demasiado profundo para la sensiblería a flor de piel de Triana– no parece una postura muy inteligente a sólo unas horas de que los militantes socialistas tengan que elegir entre el vacío, el peronismo rociero© y una tercera vía que es una variante de la segunda sancionada por los Santos Patriarcas, que comienzan a hacerse luz de gas en previsión de que pueda triunfar la rebelión de las bases, a las que siempre han despreciado, pero gracias a cuya confianza algunos se han hecho ricos.

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Lo diremos en términos coloquiales: la bajona entre los susánidas es notable. Podríamos decir más: es mayúscula. La guerra de las apariencias, en la que Su Peronísima confiaba, se ha saldado en su contra. En esto hay unanimidad. El militante Sánchez, con sus 53.692 avales, puede convertirse en Macron si gana o, si pierde, crear una alternativa al aparato. La mera posibilidad de que esto suceda ha destrozado el optimismo de los partidarios del susanato, que temen -en el Mediodía y extramuros- que su apuesta en favor de la Reina (de la Marisma) termine costándoles el cargo, el coche oficial, el iphone y la familia. ¡Oh, pavor!

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El tsunami susánida, que iba a inundar los campos de la patria y a extender la marisma hasta rebasar la barrera (mental) de Despeñaperros, se ha quedado en una ola con más espuma que agua salada. Es una marea que choca violentamente contra la costa. Pero su impulso no basta para dar por terminada -antes de tiempo- la justa de estas primarias, que no se celebran precisamente entre delicadas damas y valerosos caballeros medievales. Tiene la forma de una victoria amarga porque no se presenta como la señal del cielo que debía convencer a la tribu. Algunos empiezan a preocuparse -en serio- por si al final sobreviene el milagro y el militante Sánchez, desahuciado por los dueños de esta democracia de los intermediarios, termina ganando a los pronósticos, a las portadas de ciertos periódicos y al deseo de los comisionistas. Si ocurre, el PSOE se habrá podemizado sin darse cuenta: las bases socialistas recuperarán para sí un partido secuestrado durante décadas por los hombres de honor.

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