Andalucía

La izquierda del Antiguo Testamento, que es aquella que todavía cree que la Marisma es cosa suya, que sus opiniones (políticas) son influyentes y cuyo mayor logro (personal) ha sido alcanzar, tras una larga sucesión de canonjías presupuestarias, la pensión máxima, solía definir –in illo tempore– a la República Indígena como un territorio víctima del colonialismo interior. Ellos, por supuesto, iluminados en los setenta por la verdad del marxismo rústico, que fueron dejando en la cuneta a medida que prosperaban, vinieron a este mundo a liberarla de tan lamentable lacra. Lo hicieron cambiándole el nombre a las cosas y dejándolo todo absolutamente igual, contándole a la gente que la libertad consistía en agitar la bandera de su aldea en vez de prescindir de los trapos identitarios. ¡Una revolución colosal! Entre el caciquismo de la Restauración y el clientelismo del peronismo rociero, que ahora es una religión muerta, nunca hubo más diferencia que el nombre de los siervos y el título de los señores. 

Las Crónicas Indígenas en El Mundo.

Los bancos de la oposición están llenos de políticos que creyeron, acaso por un instante, sumidos en esa enorme ola de sensiblería y mentiras que caracteriza a todas las convocatorias electorales, en la posibilidad de una remontada en el último minuto. Son los devotos de la vieja utopía que –antes– solía formularse así: “Démosle la vuelta a las encuestas”. André Maurois, un ensayista francés, escribió que el arte de envejecer consiste en conservar a lo largo del tiempo alguna clase de esperanza. “Cuando las cosas no van bien, nada como cerrar los ojos y evocar intensamente una cosa bella”. Inmersos en semejante ensoñación (imaginaria) viven los socialistas, que agitan –vía CIS, Zapatero y los usuales coolturetas de salón– la creencia de que la Moncloa no está perdida por completo y que todavía hay partido. Es cierto que la calamidad presentida anticipa la cierta y que nada, ni siquiera la muerte (política), llega hasta que llega, pero también lo es el aserto de Benjamin Franklin: “Quien vive de esperanzas corre el riesgo de morirse de hambre”.

Las Crónicas Indígenas en El Mundo.

Todos los seres humanos somos mortales, pero los patriarcas del PSOE indígena, hacedores de la Santa Autonomía (incluyendo sus corrupciones), profesan, en su fuero interno, la firme convicción de que su tiempo en este valle de lágrimas –la depresión del Guadalquivir, paisaje mítico de la Baja Andalucía– es indefinido. Creen que antes de ellos no existía más que el franquismo (olvidando la tradición del republicanismo liberal y reformista) y piensan que, salvo sus herederos, nada es bueno. Su imperio, sin embargo, se derribó (sin caerse) hace un lustro, cuando el Reverendísimo se convirtió en su legatario natural. El Gran Laurel mora ahora en un templo sin vestales –el Quirinale– donde nada, salvo algunas caras, ha cambiado. Ellos están fuera. Sus adversarios políticos, dentro. El régimen perdura, aunque a la siciliana: alterando su epidermis para mantener incólume el ánima. 

Las Crónicas Indígenas en El Mundo.