Andalucía

Los bancos de la oposición están llenos de políticos que creyeron, acaso por un instante, sumidos en esa enorme ola de sensiblería y mentiras que caracteriza a todas las convocatorias electorales, en la posibilidad de una remontada en el último minuto. Son los devotos de la vieja utopía que –antes– solía formularse así: “Démosle la vuelta a las encuestas”. André Maurois, un ensayista francés, escribió que el arte de envejecer consiste en conservar a lo largo del tiempo alguna clase de esperanza. “Cuando las cosas no van bien, nada como cerrar los ojos y evocar intensamente una cosa bella”. Inmersos en semejante ensoñación (imaginaria) viven los socialistas, que agitan –vía CIS, Zapatero y los usuales coolturetas de salón– la creencia de que la Moncloa no está perdida por completo y que todavía hay partido. Es cierto que la calamidad presentida anticipa la cierta y que nada, ni siquiera la muerte (política), llega hasta que llega, pero también lo es el aserto de Benjamin Franklin: “Quien vive de esperanzas corre el riesgo de morirse de hambre”.

Las Crónicas Indígenas en El Mundo.

Todos los seres humanos somos mortales, pero los patriarcas del PSOE indígena, hacedores de la Santa Autonomía (incluyendo sus corrupciones), profesan, en su fuero interno, la firme convicción de que su tiempo en este valle de lágrimas –la depresión del Guadalquivir, paisaje mítico de la Baja Andalucía– es indefinido. Creen que antes de ellos no existía más que el franquismo (olvidando la tradición del republicanismo liberal y reformista) y piensan que, salvo sus herederos, nada es bueno. Su imperio, sin embargo, se derribó (sin caerse) hace un lustro, cuando el Reverendísimo se convirtió en su legatario natural. El Gran Laurel mora ahora en un templo sin vestales –el Quirinale– donde nada, salvo algunas caras, ha cambiado. Ellos están fuera. Sus adversarios políticos, dentro. El régimen perdura, aunque a la siciliana: alterando su epidermis para mantener incólume el ánima. 

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Vivimos en una sociedad extraña donde querer quedar bien y la búsqueda del interés personal son cuestiones más importantes que la verdad y la justicia, dos conceptos (ancestrales) que definen a la verdadera condición humana y que parecen haber quedado arrinconados en una esquina de la historia. A tres semanas escasas para las elecciones del 23J, hemos visto al Insomne Sánchez hacer un carrusel por todas las televisiones del mundo, sonrientemente desesperado ante un final que parece inevitable; al Reverendísimo, Il Signore de la Marisma, organizar un debate parlamentario –innecesario e insoportable– únicamente para hacer suya la bandera del arco iris y a un tribunal de la Audiencia de Sevilla, formado por tres magistradas, eximir completamente a Griñán de su condena de cárcel, mientras mantiene entre rejas al resto de los encausados por el saqueo de los ERES. Nada importa, salvo el propio interés. Que los políticos hagan teatro (malo) o que Griñán eluda la cárcel que merecen sus actos y exigen sus omisiones, como ya hemos escrito otras ocasiones, en contra del coro de plañideras y la docta opinión de los heraldos (pensionados) no son sorpresas.

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Uno de los delirios más extendidos entre la izquierda posmoderna, cincelada a partir de la libre interpretación de los sectarismos de la vieja, consiste en esa creencia (adolescente) de que la suma de determinadas minorías sociales, sea por acumulación o adición (por supuesto interesada y, en buena medida, arbitraria), termina configurando una mayoría hegemónica. No existe creencia más estúpida: la política, al contrario que la aritmética, no funciona con los parámetros (exactos) de la ciencia. Por mucho que bufen los politólogos, dos y dos no siempre suman cuatro. Y son los matices quienes destruyen las grandes categorías. El fenómeno tiene su origen en el singular proceso de aggiornamento del PSOE indígena y explica el travestismo zen de la siniestra neocomunista. Ambos sostienen, en contra de las evidencias, que todas las personas tenemos una identidad dominante que es antagónica a todas las otras posibles. Y lo dicen mientras predican la (imposible) diversidad de las sectas. Ninguno de estos cráneos privilegiados entendió a Walt Whitman, el gran poeta temprano del prosaísmo, cuando proclamó: “I Contain Multitudes” (“Yo soy multitudes”). 

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