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Periodismo Indie

Política

Prosas plebeyas

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En términos de eso que los periodistas (todavía) llamamos actualidad, Agosto es el mes más cruel, como decía T.S. Eliot a la llegada de cada abril. Dado que en la Nostra Marisma únicamente tenemos –las excepciones son excelentes, pero escasas– poetillas del tres al cuarto y pregoneritos de obediencia costumbrista, casi siempre del negociado lírico-cofrade-taurino, que son aquellos que continúan escribiendo a imitación de Pemán, ese gaditano sin gracia, cuarenta años después de su deceso, es evidente que no podemos aspirar a que, más allá de los estrictos dominios de la tribu, se nos haga algún caso. Sencillamente: no hablamos el lenguaje del mundo, sino el eterno sermón de la aldea. 

Las Crónicas Indígenas en El Mundo.

‘Länderland’

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Decíamos ayer que septiembre, cuando se reanude el ciclo político indígena, llegará con las poderosas y afiladas lanzas de la guerra de la financiación autonómica, un lance en el que veremos al Reverendísimo hacer el discurso histórico del socialismo del Antiguo Testamento –“No queremos ser más, pero tampoco menos…etc”–, y oiremos a Lo que queda del PSOE indígena, bases incluidas, desdecirse de la catequesis intensiva impartida por sus presbíteros durante los últimos cuarenta años para postular, por interés particular, las inmensas bondades (asimétricas) de una Nueva España Federal, Diversa, Plural and all these stuff”. En resumen: un soberbio coñazo (dicho sea con perdón) que, como sostenía Michi Panero, es lo único que uno no debería ser jamás en esta vida.

Las Crónicas Indígenas en El Mundo.

La nueva guerra (fenicia) de Troya

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“No hay dinero en la poesía, pero tampoco hay poesía en el dinero”. Robert Graves, el escritor británico, que está enterrado con una corona de arbustos bajo una sencilla lápida de barro en Deià (Baleares), una de las regiones con mayor renta de España, creía que esta doble ausencia –del oro en lírica y del lirismo en los negocios– protege a la primera de la corrupción que, al igual que la tradición del canto, acompaña el acontecer humano desde el origen del mundo. Elegir convertirse en poeta tiene un precio: debe profesarse la pobreza con dignidad. Graves lo sabía de primera mano porque fueron sus novelas históricas –sobre todo Yo, Claudio– las que le ayudaron a cobrar derechos de autor; sus poemas y su gran ensayo –La diosa blanca–, dedicado a la Musa, eran editorialmente menos rentables, aunque elevaran su espíritu. 

Algo similar sucede en la guerra (perpetua) de la financiación autonómica, que Moncloa acaba de resucitar, en paralelo a las negociaciones para intentar investir como presidente a Pedro Sánchez, después de más de un lustro negándose a tratarla, a pesar de que el sistema regional de reparto de fondos lleva caducado hace casi un decenio. Todas las partes afectadas simulan hablar en verso –apelan a la España plural, a la identidad, a la singularidad, a la lengua propia– pero el fondo de la discusión es absolutamente prosaico.¿Cuánto y a cambio de qué? Un discurso idéntico al parlamento de un tratante de ganado. 

Los Cuadernos del Sur en La Vanguardia.

Las lanzas de septiembre

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A la espera de que se resuelva –como sea– la investidura de Mr. Handsome, y mientras en el Quirinale el habitual coro de pescados que rodea al Reverendísimo digiere lo que, gracias a su intuición natural, el Gran Laurel ya ha entendido mucho mejor que nadie –a saber: que la magia termina algún día–, no está de más (porque sería estar de menos) apuntar que, junto a los graves estragos sociales y económicos que ya está causando la sequía, nuestro particular Armagedón, el nuevo curso político indígena va a estar marcado a partir de septiembre por la guerra (sin cuartel) sobre la financiación autonómica. La Marisma tiene mucho que decir en este asunto que Chiqui I de la Marisma –en su condición de ministra de Hacienda y futura jefa de la tribu socialista si se inviste de nuevo al sanchismo– acaba de resucitar con un rostro enorme, mayúsculo. 

Las Crónicas Indígenas en El Mundo.

‘The Other Sanz (Horror) Fest’

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Vivimos en una época extraña. La literatura de ciencia-ficción se ha convertido en la crónica (naturalista) de la realidad. Imaginar el futuro como una distopía del presente es un ejercicio estéril. Ese porvenir, soñado como Apocalipsis, se ha instalado en nuestro calendario y, tras el 28M, manda en el Ayuntamiento de la Muy (Des)Leal y Muy (In)Noble Sevilla, capital de la Marisma, cuyo alcalde en prácticas –el Otro Sanz– acaba de cargarse el Festival de Cine Europeo. El regidor hispalense encarna bien lo que el borracho de la valleinclanesca taberna de Pica Lagartos (Hernando Colón 7, Palacio) llamaría un cráneo privilegiado. Una persona de gran inteligencia y que algún día llegará a ser importante (aunque no sepamos cuándo). Su mandato, que él siempre denomina legislatura, aunque no exista ningún concejal que sea legislador, comenzó poniéndole la alfombra roja a los Banditi di Tablada, prosiguió designando director de la Bienal de Flamenco al hijo (diletante) de un amigo, que a su vez se alivia en el abrevadero del Consejo Audiovisual, y estos días alcanza su cénit con la estocada al certamen sevillano, al que sucederá –no lo duden– una franquicia privata. So it goes. 

Las Crónicas Indígenas en El Mundo.