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Periodismo Indie
Si uno fuera un profeta perdido en el Monte Sinaí, destino que el cielo ha tenido la infinita bondad de alejar di mezzo del cammin di nostra vita, diríamos, sin exagerar un punto, que el grado de maldad de la civilización contemporánea tiene su metáfora más perfecta en los calendarios. Los dietarios están llenos de efemérides dedicadas a conmemorar las cuestiones más peregrinas. Algunas son nobles, quién lo duda; otras resultan obvias e innecesarias.
La Noria del sábado en El Mundo.
G.K. Chesterton escribió: «La mediocridad consiste en estar delante de la grandeza y no saber reconocerla». En Sevilla pasa con frecuencia. Parece ser el caso del ilustre decano del Colegio de Arquitectos (COAS), Ángel Díaz del Río, que ocupa desde hace una década, a base de cambiar los estatutos para perpetuarse en el cargo, la magistratura de esta corporación profesional, referente durante el tardofranquismo y la temprana democracia en los debates sobre la ciudad.
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El maestro Raúl del Pozo dejó dicho hace años: «De casa se sale meado y con los periódicos leídos». Nunca lo he olvidado. Para un periodista obviar estas dos obligaciones -la primera biológica; la segunda intelectual- es un fallo imperdonable. En el caso de un político, la regla podría formularse así: no te arriesgarás a perder una votación; especialmente si estás en el poder.
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Gobernar es decidir. Y votar consiste en elegir y arrepentirse. La subida de impuestos consumada esta semana por el gobierno local, que todavía está encantado de conocerse y, de a ratos, como diría Cortázar, se pellizca para cerciorarse de que todo lo que ha ocurrido en los últimos meses es real, está empezando a provocar las primeras discrepancias entre la Alcaldía y sus valedores institucionales. Es el caso del presidente de los empresarios indígenas, Miguel Rus, que ha recibido bastante mal las primeras ordenanzas fiscales de Espadas, orientadas a recaudar más de las grandes empresas y patrimonios inmobiliarios en vez de seguir sacándole dinero a las familias.
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«El cáncer del tiempo nos está devorando». Lo escribió Henry Miller, uno de los grandes líricos de la vulgaridad. Como cualquier gran poeta moderno que se precie, Miller escribía en prosa. Su primera ópera, el Trópico de Cáncer, dedicada al paralelo que señala el inicio de la extensa zona equinoccial donde nacen los famosos trópicos utópicos, los tristes trópicos de Lévi-Strauss, es un canto salvaje a la partitura secreta de la vida, una sinfonía imperfecta que casi siempre rubrica el caos. Tras escucharla, la sensación se convierte en certeza. Sobre todo, a partir de los cuarenta: un año empieza a contar como una década, dos pesan lo mismo que varios decenios.
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