'Bestiarium'

Las instituciones de la República Indígena son ficciones que, igual que las novelas, expresan con portentosa exactitud la realidad. La fábula dice que se trata de organismos democráticos de extracción parlamentaria -el término es pertinente, pues nos cuestan mucho dinero- que ejercen su labor con independencia y en función del interés general. La verdad (verdadera) es que son otra cosa: obscenos abrevaderos de los partidos políticos de la Marisma, que las usan en su propio beneficio y sitúan en sus foros de representación y dirección a sus fieles peones. Pensionadísimos, por supuesto. Es el gran embuste de esta autonomía: nuestros representantes políticos son simples ventrílocuos de sus jefes de escuadra. Todos. Esto es lo que hay.

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El parlamentarismo indígena no es estrictamente un arte, sino un pasatiempo excelentemente pensionado. En la Marisma, donde como dejó dicho Guerrero (Francisco Javier), difunto señor de los ERE, las cosas siempre se han hecho pormisco, no es necesario poseer el don de la palabra. No. Basta tener capacidad de influencia, una pandillita que te sostenga toda tu vida –aunque te someta– y algo que ofrecer (a los que colaboran con quienes colaboran). La oratoria es innecesaria porque aquí no importa argumentar, sino manejar el presupuesto. En este contexto, un personaje como Fran(cisco) Carrillo (Córdoba, 1981), portavoz adjunto de Cs y, hasta la pandemia, senador en Cortes, es una perfecta anomalía. Pues bien, este diputado ha tenido esta semana su minuto de fama después de proclamar, desde el atrio sagrado del autogobierno, aquello de “Señorías, estoy hasta los cojones de todos nosotros”, la frase de Estanislao Figueras, presidente de la I República (1873).

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Un economista (de observatorio) es muy parecido a un relativista. Alguien que pertenece a un club (de intereses) y persigue influir en las decisiones políticas (además hacer negocios, preferentemente por la vía de la intermediación) sin presentarse a unas elecciones, como sería lo normal, sino amparado bajo el paraguas de la influencia, lo que ofrece la indudable ventaja de ahorrarte los sofocones de la militancia. A Rogelio Velasco (Sevilla, 1957), consejero de Economía, a quienes sus amigos llaman Roger (sin el Moore), le preguntaron cuando accedió a su actual magistratura: «¿Cree que la burocracia mata al emprendimiento?». Su respuesta fue: «Absolutamente. Lo digo de manera categórica. Es lamentable». Parece la proclama de un buen liberal, y lo sería si no fuera porque su autor, catedrático en Granada y exdirectivo de multinacional, se ha descolgado esta semana con la fusión de cuatro agencias autonómicas -Idea, Emprende, Extenda y Conocimiento- en un nuevo ente (Andalucía Trade) que agrupará al ejército en nómina de la Junta para incentivar el empleo (básicamente, el suyo). Velasco nos vende la cosa con la fábula de la ventanilla única. Un clásico, igual que los unicornios azules.

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El cariño, cuando falta, obra milagros. Por ejemplo, que Su Peronísima (reducta) aproveche la reciente festividad de San Francisco de Sales, patrón de los periodistas (confesionales), para felicitarnos (a unos más que otros) y replicar en las redes sociales ese argumentario que dice: “Sin periodistas no hay periodismo. Y sin periodismo no hay democracia”. Lo primero es obvio; lo segundo, discutible. Básicamente porque existen tantos periodistas (incluyendo a los impostores habituales, entre los que figuran exsindicalistas de la UGT y antropólogos) como ideas de democracia. Unas no son iguales a otras. Los requiebros interesados de la Reina (caída) de la Marisma, tan aficionada a hacer listas negras de gacetilleros, vicio que han heredado los escabechistas, aunque con otro protocolo, nos hacen caer en la cuenta de que su portavoz parlamentario, José Fiscal (Valverde del Camino, 1968), cuyo segundo nombre –Gregorio– tiene rango de obispo, fue in illo tempore periodista (de partido).

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Por muchos años que pasen, en la Marisma nunca nos libraremos de la condición de colonia para los políticos de Madrid. Esta costumbre se extiende a los andaluces -de nacimiento- que han hecho carrera en lo que el Quirinalellama «el exterior». Es el caso de Arrimadas (Inés), jefa de Lo que queda de Cs tras el batacazo de las generales de hace un año, cuando el niño Rivera se estrelló con todo el equipo después de la foto de Colón, convirtiendo al partido que nació para corregir la España de los nacionalismos en una organización sin rumbo y, al menos en la República indígena, llena de ambiciosos novatos y arribistas que todavía no han descubierto que la política podrá dar dinero, pero no da la felicidad; más bien, la estropea.

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Los historiadores distinguen entre dos tipos de sindicatos: los horizontales (o de clase) y los verticales (donde militan patronos y trabajadores). En ambos casos se trata de una división que pertenece al mundo de ayer, como diría Stefan Zweig. Cuando aún tenía sentido hablar de clases sociales, las organizaciones verticales exigían la afiliación obligatoria, igual que los gremios feudales, mientras que las horizontales tenían al frente a obreros de verdad. Todo esto pasó a mejor vida: los obreros ya no existen -la dialéctica posmoderna no diferencia más que entre las élites selectas y las milicias de los precarios- y los antiguos sindicatos de clase hace mucho tiempo que mutaron en casta, al encadenarse a las subvenciones públicas y ejercer el materialismo presupuestario, mientras fingen una autonomía que nunca practican. No es de extrañar que ya no representen más que a quienes los gobiernan, casi siempre funcionarios. En la Marisma, el ejemplo capital es UGT, primitivo sindicato del PSOE convertido, por obra y gracia de la autonomía, en una organización dedicada a la extracción de las rentas (de todos) en beneficio de unos pocos afortunados.

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