'Bestiarium'

Para un sevillano (sin entusiasmo), que durante dos años no se vaya a celebrar la Semana Santa ni tampoco la Feria no deja de ser una extraña bendición. Un alivio en este ancestral valle de pesadas lágrimas (costumbristas) que es la Marisma. Entiéndanos bien: por descontado, compadecemos a los damnificados por la noticia, de los que nos apiadamos y les enviamos un sentido pésame que pueden modular a su gusto. Entre ellos está el alcalde de la capital de Andalucía, Juan Espadas, Il Quietista, que en esta ocasión no ha exigido (como hizo antes de la primera ola) una llamada al más alto nivel de la OMS -Sevilla, el mejor cahíz de la Tierra (o quizás no tanto) no se merece menos (ni más)- para explicarle a Él (¿a quién iba a ser, si no?) en persona, sin embajadores ni intermediarios, aunque quizás sí con un traductor, los verdaderos motivos de esta alarma sanitaria, no vaya a ser que esto del coronavirus sea una gran patraña organizada por Soros y Bill Gates contra la carrera oficial, el negocio (yermo) de las sillitas y la alegría (relativa) de la primavera. En fin, lo nuestro.

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No hay nada más divertido que exportar (al exterior, como reza el lenguaje oficial de la autonomía) a algunos de los personajes públicos de la Marisma para que todo el mundo descubra el talento que tenemos en la República Indígena. Eso es así. Ha ocurrido siempre. No es nuevo. Nada más pasar Despeñaperros -en dirección a Madrid- la amplificación mesetaria obra el milagro de que a otros les parezca deslumbrante lo que para nosotros es cuestión sabida. Véase el caso de Montero (María Iesu), ministra de Hacienda y portavoz del Gobierno, que se ha hecho famosa entre otras cosas (no cuesta nada ser piadosos) por su singular uso del lenguaje. Ella, orgullosa, argumenta que se expresa «en andaluz». El problema de esta afirmación es que el andaluz, en realidad, no existe ni ha existido nunca. Los indígenas, en todas sus acepciones, hablamos y escribimos en español. A nuestro aire, pero en castellano.

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Del vicepresidente de la Junta, Juan Marín Lozano (Sanlúcar de Barrameda,1962), inquilino suplente del Quirinale, sección despachos espectaculares, se puede decir que cuando llegó a la política no lo conocían -del todo- ni en su pueblo. Mayormente porque en la desembocadura del Guadalquivir, ese enclave sagrado donde comienza la Marisma, el jefe de Cs en la Serenísima República Indígena no es Marín, ni tampoco Juan, sino Juan Antonio. Tener un nombre compuesto no es cosa baladí: quienes son bautizados por sus padres con dos nomi desarrollan muy pronto una suerte de doble personalidad, consecuencia de esta denominación múltiple. Digamos que pueden ser indistintamente una cosa y la contraría. Así, sin esfuerzo. En su caso, no cabe duda. Marín, ahí donde lo ven, parece inofensivo, pero es un espíritu complejo, aunque los que pensemos -somos legión- que por sus venas corre horchata en lugar de sangre.

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De Patricia del Pozo (Sevilla, 1969) dicen sus hagiógrafos de incienso, tipos sobrecogedores de la industria de los requiebros, que en 1995 entró a trabajar en el PP sin padrinos y por una oferta de su departamento jurídico. Seguro que sí. Los reyes magos no son los padres: son los Magos de Oriente. El caso es que aquella joven –26 años, melena rubia, desparpajo ma non troppo, devotísima del arte del toreo, creyente sincera y con las infalibles habilidades sociales adquiridas en esa institución tan indígena que es la pandilla– fue contratada por el mismísimo Arenas (Javier), Il padre padrone de la derecha rociera. ¿Méritos? La elegida era aficionada a la peluquería profesional, las rumbitas de los viernes por la tarde -esa hora fatídica- y la sonrisa full. Estudiaba Derecho y había hecho algunos intercambios universitarios en Glasgow y Lieja, soñando con un futuro como funcionaria europea que nunca llegaría.

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