Cuadernos del Sur

La situación del PSOE en Andalucía, la agrupación más influyente y poderosa del socialismo en España, se resume en el desgarrado título de un viejo disco de Nick Cave: Your funeral, my trial (“Su funeral, mi juicio”). En la calle San Vicente de Sevilla, sede de la dirección regional del partido, están de luto. Callados. Silentes. Mudos. Y puede que también muertos, aunque esto nunca se sabe por completo: en la política meridional los zombies acostumbran a seguir disfrutando de los atributos del poder (perdido) entre el día postrero y la jornada oficial del sepelio definitivo. En cualquier caso, la sentencia de los ERE los ha convertido en una cofradía de difuntos, almas en pena y famiglias que se resisten a aceptar los hechos –primero perdieron Il Quirinale de San Telmo, ahora la Justicia ha enterrado su dignidad política– mediante un mecanismo psicológico recurrente: la ensoñación. El delirio.

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El escritor Javier Cercas, autor de Anatomía de un instante, desarrolla en su ensayo El punto ciego una interesante teoría sobre la naturaleza de la novela moderna. A su juicio este género literario plantea preguntas cuya respuesta siempre es ambigua e, irremediablemente, irónica. El pasado del relato novelesco, en su opinión, no es pretérito, sino un presente expandido. Elcaso ERE, cuya sentencia sacude ahora los cimientos de la gran autonomía del Sur, no fue nunca, ni tampoco es ahora, como afirmaban los socialistas, ni una ficción fantástica ni una componenda de “cuatro golfos”. Es la narración verídica, establecida por la verdad judicial, sobre cómo un partido político –el PSOE– monta un sistema clientelar para burlar la ley que aprobaban sus legisladores en el Parlamento, incurriendo –según los jueces– en el delito de prevaricación (hacer mal a sabiendas) y malversando 680 millones de euros de dinero público.

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Una reconquista a la inversa. De Sur a Norte. Justo al contrario que don Pelayo, el primitivo caudillo astur que, según las crónicas antiguas, detuvo en Covadonga el avance musulmán en la Península e inició la recristianización de Hispania. Las elecciones del 10N han invertido el relato de la gesta histórica que los dirigentes de Vox, fieles a su caricatura, vienen utilizando con excesiva frecuencia desde hace más de un año, tras su particular puesta de largo en Vistalegre. El partido de Santiago Abascal carecía la primera vez que se presentó a unos comicios en Andalucía, en 2015, de estructura, relevancia y candidaturas. Eran cuatro gatos. Abascal daba mítines –altavoz en mano– con un par de ayudantes subido a uno de los bancos de la Puerta de Jerez de Sevilla, como si fuera un predicador callejero. No tenía auditorio, pero proclamaba un dogma apocalíptico: “Hay que salvar a España”. Cuatro años más tarde los ultramontanos –fundamentalistas católicos, tradicionalistas, populistas, indudablemente nacionalistas– se han convertido tras la repetición de las generales en la segunda fuerza política del Sur (y tercera de España). Precipitaron el fin de los cuarenta años de gobiernos socialistas, condicionan desde entonces la mayoría del cambio que encarnan PP y Cs (y que no es tal) y la lógica del parlamento regional depende de su criterio. Un éxito vertiginoso.

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La memoria, ese atributo del alma, es lo que nos permite ser como somos. Sin ella no existe la identidad ni tampoco la cultura, pero está en crisis. Valentí Puig lo expresa en su último ensayo –Memoria o caos (Destino)–, donde escribe: “En la segunda década del siglo XXI, la memoria dura lo que dura una pieza de Bansky, concebida para autodestruirse (…) Occidente padece una amnesia cultural cuyos efectos son los olvidos de la masa que, siglos después de la moral heroica, anulan toda noción de bien común”. El fenómeno de la desmemoria –tácita o expresa– se ha convertido, paradójicamente, en uno de los cimientos más sólidos de la política posmoderna, para la que antes del interés general prevalece la conquista del poder. En este contexto, analizar la realidad con profundidad crítica equivale a cometer una herejía. Profesar principios morales se considera una rémora. Y tener memoria, estorba. Asombrosamente, los políticos reivindican la “memoria democrática”, que es una suerte de oxímoron porque recordar es un ejercicio individual que no está sujeto a la ley de las mayorías.

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La historia es generosa en paradojas extraordinarias, como que alguien que toda su vida intentó –sin excesivo éxito– obtener poder y notoriedad, acabe alcanzando ambas cosas y, casi setenta años después de su muerte, por una especie de obstinación, conserve una suerte de inmortalidad, aunque sea debido a la sangre ajena. Es el caso de Gonzalo Queipo de Llano, uno de los militares golpistas que participaron en el alzamiento del 18 de julio de 1936. Ocho décadas después, su figura sigue dividiendo en Andalucía a los partidarios de la memoria histórica y a los herederos de quienes vivieron (entre los vencedores) la Guerra Civil. Tras el traslado de los restos de Franco desde el Valle de los Caídos a Mingorrubio, donde reposan en una tumba del Estado, el enterramiento de Queipo, rival al tiempo que conmilitone del último dictador de todas las Españas, se ha convertido en la postrera anomalía de un tiempo en el que a los asesinos se les daba sepultura con todos los honores públicos, igual que a los antiguos condotieros italianos, en suelo consagrado.