El Mundo

Sabemos, gracias a Chesterton, que las multas son más baratas que los impuestos, ese mal ecuménico que los políticos y algunos funcionarios celebran con argumentos -falsamente solidarios- que, especialmente, les benefician a ellos. Lo que no sabíamos es que un descenso de la presión fiscal no es garantía de felicidad. Lo dice, en el carrusel de entrevistas que se ha organizado para ir calentando en la banda, el Ungido Espadas, líder del PSOE en la Marisma y héroe virtual de una Reconquista que las encuestas desmienten. El Quietista sostiene que la bajada de tributos de la que tanto presume el Quirinale es un fake. Su argumento: «una bajada de ochenta euros no le cambia la vida a la gente ni mejora el futuro de los jóvenes». Vaya. Lo que es indudable, sin embargo, es que con ochenta euros se pueden hacer muchas más cosas que sin ellos.

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Molière, padre de la Comédie Française y autor de excelentes farsas sobre la hipocresía social, cuya misión en la vida era hacer reír a la gente honrada, decía que los hombres son muy parecidos a la hora de hacer promesas. «Lo que los diferencia son sus acciones». En el caso del Reverendísimo sucede lo contrario: sus compromisos (incumplidos) son antológicos mientras que sus obras han ido mimetizándose con el medio hasta hacerse indistinguibles de las de sus antecesores. Los socialistas indígenas cultivaban una costumbre muy fea que consistía en apropiarse (sin pedir permiso) del talento ajeno, como si la virtud, en vez de ser individual, brotase de la placenta comunal de la tribu. La cosa podría formularse así: si tienes éxito y eres andaluz, eso significa que su trabajo es de todos porque es mérito de «esta Tierra». Se trata de una teoría estúpida, incluso infantil, pero, sin duda, facilita mucho a nuestros próceres la habitual impostura de presumir de cosas que ellos no han hecho.

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No hay forma más elocuente de darle la razón a los adversarios en el arte del teatro -incluida su variante política- que desdecirse (sin reconocerlo). En el caso del Quirinale, cuyo inquilino maior parece cada día más el personaje de Space Oddity, la canción de David Bowie -«Ground control to major Tom / Your circuit’s dead / There’s something wrong / Can you hear me, major Tom?»-, podría hablarse directamente de deshacerse. No es una licencia, sino una evidencia. Ha sido coger cuerpo el frente sanitario -interesado, sin duda, pero también con ese aval que sólo otorga la realidad, de la que las urnas apenas son una aproximación, para ver al Quirinale -sección propaganda- saturar las redes sociales con hermosas imágenes de gente emocionada en los hospitales para celebrar la humanidad de sus profesionales.

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Más pronto que tarde, cuando las urnas reformulen el tablero político en la Marisma, habrá que preguntarse por los particulares misterios de Eleusis del Quirinale. Dícese de las razones, sin duda herméticas, que han hecho que la coalición del escabeche, señores del cambio (sin cambio), después de tres años de tenerlo todo a favor, incluidas las encuestas, en el último recodo del camino sufran el espejismo súbito del éxito virtual y decidan comenzar a tropezar y negar las evidencias. Señal indudable de que ni ellos mismos confiaban en los vientos prósperos para la reelección que -hasta ahora- impulsaban con brío su barca.

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En una campaña electoral, que ya es el único calendario que rige la política en la Marisma, todo es posible. Hasta proponer, con inaudito entusiasmo, el retorno colectivo a las cavernas. Que el campo está de moda –en las ciudades– es uno de los espejismos del nuevo paradigma digital, que promete una felicidad con pantallas pero trae más precariedad, dualización social y la apoteosis absoluta de la ignorancia. Nuestros próceres, a falta de ideas, huérfanos de capacidad de gestión, han abrazado este catecismo de las utopías arcaicas con devoción. Fíjense en el Reverendísimo. Esta semana se alargó a Bruselas –en vuelo low-cost de Ryanair, no vaya a decir la leal oposición que es amigo de dispendios– para exigir a las autoridades europeas que enmienden el reparto de fondos europeos sancionado por la Moncloa. Il Presidentino se plantó en la capital de la UE con su sonrisa (moderada), un terno gris (¡viva la alegría!) y una indescriptible corbata como la que usan Zipi y Zape en los tebeos del gran Escobar. Parecía su caricatura, pero la agenda iba completamente en serio.

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Uno de los lugares comunes de la propaganda política sostiene que una mentira repetida mil veces termina indefectiblemente convirtiéndose en verdad. Para que ocurra, sin embargo, es necesario que los estafados -en este caso, los electores- no tengan noción alguna, o una impresión vaga, de la materia particular sobre la que se construye el engaño. Cuando existe un conocimiento de primera mano, la sabiduría que parte de la experiencia, la fórmula de Goebbels se invierte y el remedio resulta ser peor que la enfermedad. En esta espiral parece haber caído el Quirinale a unos meses del adelanto electoral. Cada vez que el Reverendísimo o Aguirre, el consejero simpaticón, afirman en público que la sanidad indígena se encuentra en una situación «robusta» muere un gatito. Y dos, tres, cuatro, cinco… Así, hasta el infinito. Recurrimos al humor como atenuante, porque la cuestión no tiene maldita gracia.

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