El Mundo

No sabríamos decir, el Altísimo no lo quiera, si la cosa se debe a una insolación propia de la última ondata di caldo, o acaso obedece a esa costumbre (indígena) de exponerse a la cólera del Dios solar sin sombrero, pero desde comienzos de este Ferragosto –ecuador del Infierno– una sucesión de espejismos sostiene, en contra de todas las evidencias, que la Marisma vive en un Quattrocento cuyos Médicis, a falta de prueba empírica, por lo visto son los autónomos que, vista la falta de alternativas –un contrato de trabajo se ha convertido en una pieza de arqueología–, intentan sobrevivir con su iniciativa en un mercado donde los únicos que tienen capacidad adquisitiva son los paralelos. Dícese de aquellos que, sin oposición ni examen, cobran en la Junta tres veces más que un funcionario de carrera (no precisamente olímpica). La cosa tiene gracia, pero no es divertida. Demuestra que nuestros próceres se han disfrazado de pastores (con camisa a cuadros) para cantarnos, al son de la lira, estampas de un bucolismo estomagante. Pongamos por caso al Adelantado Marín, envidia de las academias.  Se pasa las horas del día en las que no está negando el adelanto electoral en las carreras de caballos de Sanlúcar. “Son un acontecimiento deportivo y social único en el mundo que un verano más tenemos el orgullo de acoger en nuestra tierra. ¡El espectáculo está asegurado!”.

Las Crónicas Indígenas en El Mundo.

Chipi(ona). 24 de agosto de 2021, Año del Señor.

Muy alto et Muy poderoso et Muy Reverendísimo Virrey del Quirinale:

YO, Ludovicus Marius Aparceris, natural de Caepionis Turris –cosecha del 1956, año pródigo en hombres preclaros–, cofrade devotísimo de la Virgen de Regla, juradista afamado, militante del PSOE indígena diez y nueve años ha, bético por gracia de la Divina Providencia, maestro jubilado y pintor de latas de sardinas (aficionado), et condenado a prisión -por culpa de los míos enemigos malos- en el infausto caso Sant Lúcar y a cinco años de inhabilitación por un cohecho del que el Altísimo sabe que soy inocente pese a la pragmática de los jueces, a los que no gobiernan los textos, sino los tratos, y regresado de esta cárcel que digo, preñada de calamidades, gracias a una prodigiosa mayoría de ocho vecinos, como correspondiente de la Cristiana Orden de Unidos por Chipi(ona), me dirijo a Vuestra Cesárea Majestad, como Corregidor que soy, para anunciarle que el brazo fluvial que los infieles llamaron el Guadalquivir, magno Betis, sierpe heroica que baña la Baja Andalucía, ¿eh?, no desemboca en Sant Lúcar, como han escrito desde que el mundo es mundo, y Dios nuestro Señor, los cronistas y los geógrafos maledicientes. No, ¿eh?

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Carissimo e coraggioso consigliere:

Le escribimos la presente, que rubricamos arriba, con la efigie de nuestra egregia figura, como obligan las doctas reglas del columnismo (impertinente). Después de oírle -con los ojos, igual que Quevedo cuando dialogaba con los escritores del pretérito a través de los libros- sostener que el Quirinale desea -y en realidad exige- que la gestión de los fondos europeos se haga en régimen de «cogobernanza». En favor de las autonomías y los ayuntamientos y en un porcentaje (debemos suponer que mínimo) «del 55%». Asombro. Sorpresa. No damos crédito. Entre otras razones, porque no queremos que V.M. se lo gaste en escabeche. Vaya por delante que nuestro desengaño es una tragedia: su mito como GrandeTesoriere del cambio (sin cambio), al menos para los heraldos, había alcanzado (casi) el prestigio de las estatuas de sevillanos ilustres que adornan una de las alas nobles del Palazzo di San Telmo.

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Los arqueólogos, brujos que leen el significado de las piedras y asignan un sentido mágico a los objetos vulgares del pretérito, afirman que la habitación mayor de las ruinas de Qumrán, el yacimiento del desierto de Judea habitado por la secta pobrista de los esenios, donde hace 75 años exactos aparecieron los manuscritos evangélicos del Mar Muerto, es un templo sagrado dedicado al sol, aunque sus últimos dioses fueran los beduinos. Un día del calendario, en el solsticio de verano, los rayos solares iluminan sus cuevas con una inclinación que reproduce el mismo ángulo con el que los egipcios diseñaban la casa sagrada de AmónRa. Todos los pueblos antiguos (casi sin excepción) rendían tribuno al astro rey, que lleva quemándonos desde el origen mismo del universo.

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Attenti tutti. El Adelantado Marín, envidia de las academias, ha hablado. Alto y claro. Sin eufemismos y con rotundidad. Ilvicepresidentino, de hecho, lleva varias semanas desatado y, en apariencia, sin ganas de cogerse vacaciones. Continúa de guardia, al pie del cañón, en el Quirinale. Dada la catástrofe naranja, en Madrid le han dado vía libre para que administre la Marisma. Por fin manda sin oposición y, tras purgar a sus críticos, ha decidido escribir ante los ojos de todos un relato de autoficción en ese género (capital) que los críticos literarios llaman realismo mágico. La fábula dice así: «Cs no está muerto, sino dormido», «Cs es de (extremo) centro», «Cs va a seguir en el gobierno andaluz». ¿Se lo creen? Nosotros, tampoco.

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Los meteorólogos, que son los profetas que últimamente nos dan más disgustos, sitúan en la noche de este jueves ese instante mágico en el que podremos ver a simple vista el espectáculo ancestral de las estrellas fugaces del verano. Las Perseidas, residuos de los cometas en contacto con la atmósfera, señalan el ecuador del estío y, metafóricamente, anuncian el tiempo de la mortalidad natural. Según los expertos, para apreciar su brillo –que no es sino una señal, paradójicamente deslumbrante, de su agonía– es necesario contemplar el cielo desde un lugar sin luz. La luna nueva que corona este estío tan africano, según el santoral católico, anuncia la inminencia de las famosas lágrimas de San Lorenzo. Tempus fugit. Desde la Antigüedad, cuando los chinos registran por vez primera el fenómeno en sus anales, hasta el siglo XIX, fecha en la que los astrónomos descubren su origen, la lluvia de luces difuntas de agosto es un hermoso acto funerario. Cada gramo de polvo estelar de cometa brilla como nunca antes de apagarse para siempre. Lo mismo sucede con el poder: deslumbra –especialmente a los ciegos y a los escasos de vista– en su esplendor, pero, acto seguido, su luz desaparece y el sagrado oro de los tigres –como diría Borges– se esfuma. A falta de tigres, en la Marisma tenemos linces –especie en peligro– y, en su versión más abundante, gatos.

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