El Mundo

El Corpus del Año I de la Pandemia –el virus, igual que la Revolución Francesa, viene con su propio calendario– nos ha dejado imágenes asombrosas. A punto de entrar en el Mesidor, primer mes de la estación estival según la terminología jacobina, cuando el Sol cruza la constelación de Cáncer, en un tiempo en el que las mieses deberían tener ya el color del oro, hemos visto al arzobispo de Sevilla –aplíquese a los correspondientes de las distintas diócesis de la Marisma– exhibir al Santísimo, dentro de su cofre de plata, ante una multitud (discreta) que se arrodillaba y contenía el aliento –emocionado– bajo las mascarillas quirúrgicas. Ante la forma sagrada, todos rogaban para conservar la vida frente la adversidad del coronavirus, que ha establecido, pese a lo ecuménico del creciente dolor social –los muertos han muerto, pero no desaparecen de la memoria indignada–, una suerte de extraña jerarquía textil. No todas las mascarillas, igual que los hombres, son iguales. No. Existen las convencionales, prosaicas, y las mascarillas-bozal. Después están los barbijos de alcurnia –su color es el negro, que representa el luto en Occidente– y las mascarillas-manifiesto, aquellas que usan los ultramontanos con la banderita de España.

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La nueva normalidad -que no es nueva ni normal- consiste, esencialmente, en que el personal retorne a sus asuntos, aunque desde el punto de vista sanitario la pandemia carezca de cura y los encuentros sociales -«señores, no me hagan grupos»- se hayan convertido en una ruleta rusa. ¿Cuáles son estos asuntos?, se preguntarán ustedes, queridos indígenas. Estos días el gobierno de las derechas reunidas nos ha hecho una demostración práctica, ejemplar, diáfana. La agenda oficial del arranque de esta tercera fase de la desescalada define cuáles son las prioridades de este momento, en el que muchos recuerdan a los muertos y otros deben ingeniárselas para sobrevivir en una economía donde empresarios, autónomos y profesionales se juegan la hacienda mientras los empleados públicos y los funcionarios disfrutan de la certeza de que ninguno de los gobiernos van a tocarles un euro de sus nóminas, que pagamos todos. No está la cosa para perder más votos. Antes se pierde la palabra y se sacrifican las prometidas reformas para evitar que la autonomía continúe siendo un abrevadero pensionado.

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No hay nada que una más, especialmente a los dogmáticos, que la patria. Aunque sea virtual. Quizás por eso ahora que es inminente el fin del mando único –que, más que singular, ha sido caótico y, para muchos, mortal– debería ser causa de alegría entre los gobiernos autonómicos que las competencias que reclamaban desde el inicio de la crisis del coronavirus, pero no ejercían el resto del tiempo, vuelvan a Il Quirinale. Pues no. Resulta que, más allá de los nombramientos y el lucimiento del palmito –estas cosas, por supuesto, son indelegables–, poder volver a decidir causa inquietud entre las derechas reunidas. ¿No es asombroso? Populares y naranjas discrepan –desde la lealtad– sobre cómo gestionar exactamente la tercera fase de la desescalada, que en realidad se ha desescalado ya a sí misma, porque nadie ejerce la prudencia ni practica la contención. Hemos pasado de un encierro marcial –quédate en casa– al aquí no pasa nada con una inconsciencia asombrosa.

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Desde que en la República Indígena carecemos de reina, los Lunes de Pentecostés no son lo que eran. Hay quien lo lamenta: el Reverendísimo Bonilla, sin ir más lejos. Estos días, entre las visitas al vivero de San Jerónimo -con chaqueta azul- para predicar la sostenibilidad y el ecologismo que su gobierno no practica -véase la ley de urbanismo- y las videoconferencias, Il Presidentino ha dedicado un mensaje -sentidísimo, oigan- que hubiera firmado cualquier costumbrista. Foto en blanco y negro con la basílica de Almonte al fondo: «Hoy acaba un Lunes de Pentecostés distinto para muchos andaluces y españoles acostumbrados a vivir este día de manera especial. Esperemos que sea un breve paréntesis de un año y pronto volvamos a disfrutar con plenitud y devoción de nuestras tradiciones en #ElRocío». Ahí es nada. Suponemos que el objetivo de tan hondo speech era quedar bien con las huestes rocieras, que este año no pueden sumergirse en las arenas ni montar esas fiestas místicas que suelen hacer con sus cabestros camino de la capital religiosa de la Marisma. Lo que no entendemos es la sutil diferenciación entre «andaluces» y «españoles». ¿No son acaso lo mismo?

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W. B. Yeats, poeta irlandés, escribió: «La educación no consiste en llenar un cántaro, sino en encender un fuego». De haber dicho esta frase hoy, hubiera sido expulsado de cualquiera de las diez universidades de la Marisma, que han recibido la noticia sobre la inminente reducción de las transferencias que reciben de Il Quirinale con una agresividad tan mayúscula como inaudita. Que los rectores, tan políticos como los diputados -las puertas giratorias entre los partidos y los foros universitarios son un asunto de larga tradición-, se hayan levantado de la reunión (telemática) con el consejero del ramo, alias Roger, no parece una actitud propia de señores de orden. Semejante reacción pudiera deberse a que, de pronto, algunos de ellos han descubierto -in media res- que no saben hacer fuego y su cántaro pierde agua. Mala cosa. Aunque Juan Bravísimo, Il Grande Contabile, jura y perjura que no se trata de un recorte, sino de un hallazgo creativo fruto de la ingeniería contable de los remanentes -traducido a lo Lola Flores: «¿Cómo me las maravillaría yo?»-, el ajuste de 135 millones ha sentado tan mal a los comendadores con birrete que están dispuestos a montar un escándalo.

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