El Mundo

Sumergidos ya en la enésima campaña electoral -la más corta e inútil de la historia- contemplamos a los candidatos (de siempre) repetir los argumentarios de hace mil años, tratando de hacer verosímil este cuento insoportable. Y, de repente, sorpresa: los escuderos susánidas, Fiscal y Haro, Haro y Fiscal, montan un numerito en el Parlamento a cuenta de la citación de Su Peronísima (reducta) para la comisión de la Faffe, argumentando que en las Cinco Llagas, donde fueron a acercarle el papelito de la convocatoria, no se puede notificar nada a la Reina porque la cámara legislativa «no es un lugar de trabajo». Por fin alguien lo admite: el símbolo máximo de esta autonomía (fallida), creada gracias a la coyunda entre los liberales del tardofranquismo y los socialistas que se afeitaron la barba, no sirve para nada. ¡Bravísimo! Claro que si el Parlamento no es «un lugar de trabajo» -como sostiene el dúo susánida– y el autogobierno es un fake, ¿por qué diablos cobran los diputados? Ah, misterio.

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«¡Un caballo, mi reino por un caballo!». Eso gritaba, en mitad del campo yermo, Ricardo III en la tragedia de Shakespeare. En la República Indígena, a falta de retórica tan ilustre, debemos conformarnos con una variante menor, mayormente vulgar: «¡Un coche compartido, mi dieta (parlamentaria) por un Blablacar!». Dos diputados, dos, uno naranja y otro morado, han dimitido en menos de una semana tras conocerse que ambos, con un sentido empresarial admirable, sacaban tajada económica de los viajecitos, cartas iban y venían, entre Jaén, Almería y las Cinco Llagas, donde cobraban envidiables gastos de desplazamiento -incluso sin desplazamiento- al mismo tiempo que arrendaban sus vehículos en internet. Economía colaborativa, lo llaman: pagamos todos; ellos se apropian de los beneficios. ¿Sorpresa? No.

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Es costumbre atribuir a Aristóteles la frase que dice que el hombre es esclavo de sus palabras y dueño de sus silencios. En la República Indígena, reino de la doblez, tenemos una variante: los susánidas y los escabechistas, la misma cosa con máscaras diferentes, son esclavos de sus mentiras y señores de sus olvidos. No hay día sin un episodio que nos confirme esta máxima. Lo asombroso no es que ambas tribus políticas simulen una coherencia que no practican, sino que lo hagan poniendo carita de buenas personas. Tras la jubilosa exhumación de Franco, Su Peronísima (destronada) y la corte de San Vicente organizaron -aprovechando la visita del ministro Ábalos a Sevilla- una lacrimosa ante las murallas de la Macarena para decirnos que, consumada la expulsión del dictador de Cuelgamuros, el próximo debería ser Queipo de Llano, el militar genocida que reposa, con la connivencia de la Iglesia y la Hermandad de la Macarena, en la basílica de la virgen más reverenciada del orbe cristiano. ¡A buenas horas!

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La política, en contra de lo que algunos creen, no es una línea recta, sino un circuito lleno de curvas donde el punto de salida suele coincidir con la meta. Que esta última estación término sea lo primero, o lo segundo, depende únicamente de la convención social que impere en cada momento. En la Marisma, donde los meandros mentales históricos impiden avanzar, esta ley se cumple de forma casi exacta. Fíjense, si no, en la autoenmienda que los escabechistas -sociedad en comandita del Reverendísimo Bonilla y el Adelantado Marín para gobernar Andalucía con un cambio que no es tal- han hecho a sus propios presupuestos, los primeros celebrados como la señal (milagrosa) de la famosa estabilidad institucional. El gran Chema Rodríguez lo ha contado en El Mundo y, en un ejercicio piadoso por el que se ha ganado el cielo, también ha iluminado a la leal (es un decir) oposición, que sigue en su particular nube.

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Jorge Luis Borges escribió, entre otras muchas frases milagrosas, una que afirma que «para estar libre de un error conviene antes haberlo profesado». Nos parece exacta para describir el bucle melancólico en el que están inmersas desde hace medio año las supuestas izquierdas indígenas, esa alianza imposible entre los últimos restos del PSOE (el susanatodestronado) y Podemos + IU, enrolados en la marca Adelante Andalucía, cuya principal característica es que no hace honor ni a su propio nombre. Las peleas de familia, es sabido, son una de las formas de guerra más crueles que existen. Los susánidas y los rojomorados no se llevan desde el día en que Su Peronísima (reducta) rompió su lejanísimo pacto de gobierno. O mejor dicho: se llevan (literalmente) a matar. Y, sin embargo, desde la caída de Troya no hacen sino coincidir (por separado) en el mismo mensaje: la Marisma es rehén de la ultraderecha gracias a las cesiones del Reverendísimo Bonilla y el Adelantado Marín.

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Que la realidad imita al arte, cosa que hemos escrito en alguna otra ocasión en estas crónicas, es un hecho indudable. Tanto que todos los días nos preguntamos si vivimos en el mundo real o inmersos en un chiste infinito. Sucedió el día histórico en el que la plana mayor (es un decir) del susanato, tras su reina coronada, fue a rendir pleitesía a Almonte, donde mora el símbolo cultural máximo del indigenismo meridional. La escena fue deliciosa: vimos a los jerarcas del socialismo meridional vestidos de corto y celebrando la dictadura ancestral de la tierra, que consiste en que unos están arriba y otros -los de siempre- bajo el agua. Poco después se obró otro milagro místico: Su Peronísima (reducta) se hizo una foto con el patriarca Felipe, Marisma al fondo, cual sfumato, antes de que todo se viniera abajo y Cartago se rindiera.

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