El Mundo

Las campañas electorales hacen milagros. Consiguen que los ciegos vean y los cojos anden. Incluso toleran que algunos descubran el Mediterráneo, que es como decir (ahora) que el peronismo rociero se ha sostenido casi cuatro décadas gracias a una tupida red clientelar donde la ideología nunca fue un problema -más bien resultaba un estorbo- y todos los días sucedía el milagro de la concordia del presupuesto. Esto es: se beneficiaban del dinero público tanto las estirpes de derechas como las famiglias de las (supuestas) izquierdas. El cambio en la Marisma, entre otras cosas, consistiría en poner fin a este ecumenismo del interés que hace que fantoches que presumen de liberales pongan la mano -y alguna otra cosa más- mientras los representantes de la clase trabajadora ganan, gracias a las maravillas de la intermediación, tanto dinero como «para asar una vaca», como dijo Juan Lanzas, ese poeta del Jaén más hondo, muñidor del sistema de despidos subvencionados que fueron los ERE, cuya sentencia confiamos en que no se retrase más allá de octubre, como prometió Lorenzo del Río, el presidente del TSJA, que primero anunció esta fecha y ahora dice que será «lo antes posible».

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(Suena una música lánguida de piano. Acto seguido se oye una trompetería dramática).

Voz en off: «La Sociedad de la Radio presenta: Susana Rosa, el éxito más rotundo y grandioso en todas las emisoras de la República Indígena. Con la gran compañía susánida de actores y la participación estelar de Ella. Una serie radiofónica fuera de serie, escrita por el Herodoto de la Marisma.

Narrador: «Lejos de las amplias salas del Quirinale, hogar de la nostalgia del salón de los espejos, ahora por los pasillos sin sombra de San Vicente, nuestra protagonista reflexiona en un despacho vacío. Su mesa está sin papeles. En la pared, una imagen de la Reina de Almonte. Entra Amparo».

-Susana Rosa, ¿qué tienes?

-Nada, Amparo.

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La vida, como escribió don Nicanor (Parra), el gran antipoeta, es igual que una montaña rusa: «Suban, si les parece./ Claro que yo no respondo si bajan / echando sangre por boca y narices«. Se nota sobre todo durante las vísperas electorales, que copan el calendario oficial de la Marisma. Si descontamos los feriados, las licencias para los cursillos de mindfulness y los interminables desayunos de los funcionarios y asimilados -protegidos por convenio, por supuesto: se trata de una institución meridional- la jornada laboral (es un decir) de la Junta se queda en nada. No es extraño que los interinos de la autonomía, almas cándidas que reivindican lo imposible, quieran que se les reconozcan –by the face– los méritos de décadas en favor de la patria. ¿Quién si no ha salvado a la hostelería de la crisis? Ellos, sin duda.

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Lo venimos oyendo desde la caída de Troya -el diciembre mítico del 2D- y lo vamos a volver a escuchar (mucho) en estas vísperas del 10N: los políticos indígenas -los de antes, los de ahora- entonan sin cesar una milonga alegre que afirma que vivimos en la mejor de las Marismas posibles porque aquí, al contrario de lo que ocurre en otros lares, contamos con un tesoro, un incunable, un lujo: la estabilidad institucional. ¡Ah, la estabilidad institucional, qué cosa más grande e indescriptible! ¿Y en qué consiste exactamente la estabilidad institucional, esa indudable maravilla? Pues básicamente en que ocupe la poltrona aquel que pronuncia esta frase. Nada más. Lo resumiremos a la manera de Flaubert: «La stabilité, c’est moi«.

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Está escrito que en cualquier guerra la verdad es la primera víctima que cae en el campo de batalla. Lo asombroso -o quizás no tanto- es que en la Marisma las evidencias, que no son sino uno de todos los rostros posibles de los hechos, sean ajusticiadas sin descanso por tirios y troyanos, por susánidas y cofrades de Nuestro Señor del Santísimo Escabeche. Lo decimos porque no terminamos de comprender -y no es un problema nuestro- cómo el gobierno del Reverendísimo Bonilla se felicita -¡con trompetería de metales!- por su decisión de legalizar las 327.000 viviendas ilegales que existen en la República Indígena, construidas al margen de la ley por propietarios que sabían per-fec-ta-men-te el jardín umbrío en el que se metían.

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Cualquier espectador medianamente culto que contemple la política indígena, cosa que tiene un indudable mérito, se topará con el famoso verso noveno del canto tercero de la Divina Comedia, donde Dante advierte a las almas en pena que se aproximan a las puertas del infierno que, a partir de ese instante, deben abandonar toda esperanza («Lasciate ogni speranza, voi ch’intrate«). No hay enunciado mejor para expresar el presente estado de cosas en la Marisma, donde los de ahora son como los de antes y los pretéritos se dedican, igual que hacían los nuevos purpurados, a jugar a la mosqueta en la oposición. No sé si se han fijado, pero llevamos meses sin ver ni en los consejos de gobierno (la misa solemnis de los martes) ni en los plenos de las Cinco Llagas (esa eucaristía con coro) rastro alguno de aquella hermosa idea de reformar la autonomía. ¿Se acuerdan? Nuestros gobernantes, no.

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