Letra Global

“La nostra coscienza è assolutamente tranquilla”. Benito Mussolini, un siniestro matón de orquesta al que su padre, herrero y socialista temprano, bautizó en honor de Benito Juárez, el creador del Estado mexicano, pasó en cinco años de declarar la guerra a Gran Bretaña y a Francia desde la balconada del Palazzo di Venecia, situado en el centro histórico de Roma, a ser destrozado –siendo ya un cadáver magullado– por la misma multitud que apenas un lustro antes festejaba con algarabía sus palabras, plenamente ignorante de su propio suicidio colectivo. En la historia del fascismo, una de las variantes del nacionalismo populista, se entremezclan con asombrosa naturalidad la comedia y el perfume extraño del espanto, ingredientes ambos de un carnaval sangriento donde las marionetas que un día sonríen ante el público del teatro, tras someter su voluntad al designio arbitrario de un hombre fuerte, al acto siguiente maldicen con saña la estampa de su redentor, dada su incapacidad para culparse a sí mismas. Ya se sabe: las hordas son las mayores hipócritas que existen.

Las Disidencias en Letra Global.

Acostumbra a olvidarse, pero las nobles ideas de la Ilustracióncondujeron a la Europa del siglo XVIII a una dictadura cuartelera, del mismo modo que la revolución obrera de los soviets instaló en el Kremlin en 1917 a una élite totalitaria –los comunistas– cuya cultura absolutista, antagónica y al tiempo heredera del zarismo, acaba de resucitar, apenas tres décadas después de la caída del Muro de Berlín, los fantasmas de una guerra atómica sobre los campos yermos y los cielos nublados de Ucrania. La combinación entre las buenas intenciones, la vanidad y el anhelo de seguridad es fatídica. Y, a menudo, conduce al desastre. La Revolución Francesa comenzó santificando la libertad, la igualdad y la fraternidad entre los hombres, creó un nuevo calendario, fundó la idea de ciudadanía y entronizó a la Razón como su única diosa, pero tras decapitar a Luis XVI y derramar la sangre de sus propios líderes –igualados en la guillotina con sus víctimas–, terminó con la (auto)coronación de Napoleón en el altar de Notre Dame, poco antes de volver a instaurar la esclavitud en el imperio. Todos los bucles revolucionarios comienzan y terminan en el mismo sitio: el sometimiento de la voluntad general, ese arcano, al capricho personal. No deja de ser irónico: los libertadores universales, nada más conquistada la cima de la pirámide, suelen convertirse en los carceleros y los asesinos más obstinados que existen.

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El gran Enrique Lynch, maestro de ensayistas sabios e impertinentes, dejó escrito en un artículo –que es donde se dicen las cosas trascendentes sin que se repare en ellas– que todo lo que un día nos parece trágico, de pronto, se hace cómico. Incluida la muerte. Basta y sobra con que la broma se entienda bien: el humor, en cualquiera de sus formas, exige comprensión, incluyendo esa variante sardónica de la risa que es el nonsense. Sentido e interpretación, decía Lynch, son dos jinetes que cabalgan juntos. La experiencia cómica requiere actitud, predisposición, un espíritu. Las iglesias, sin embargo, proscriben la risa; los inquisidores la sancionan con el fuego de la hoguera y basta ver lo estupendos que se ponen –cuando hablan de sí mismos– los nacionalistas de cualquier laya y condición para caer en la cuenta de que donde el humor no hace acto de presencia rara vez encontraremos inteligencia, aunque pueda haber erudición (inservible), dinero y prosopopeya. Ya se sabe: si un chiste tiene que explicarse, es que no es un buen chiste. Salvo que la broma sea su exégesis.

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“París, mayo de 1935. Irrumpo en la plaza de la Estrella por la avenida de Friedland. Son las cinco de la tarde. Día glorioso, mentolado, fresquillo”. Bastan cuatro frases o un párrafo de Josep Pla (1897-1981), en cuyos libros los adjetivos son como las notas de una sinfonía  deslumbrante e irónica, para percibir la titánica gesta de este escritor capital –en español y en catalán– de querer decir el mundo entero con las palabras necesarias, justas, exactas, sin que en el fondo de la línea de perspectiva aparezca nada extraordinario. La prosa de Pla es un prodigio de naturalidad, igual que las películas de Eric Rohmer, donde lo trascendente no es la trama, ni la peripecia, ni la selección de instantes o la caracterización de los personajes, sino la atmósfera. El sfumato. El espectáculo de la vida a medida que pasa.

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