Andalucía

Me escribe un lector, especie en peligro de extinción, para preguntarme cómo es posible que en estas Crónicas Indígenas, por cuyo éxito de crítica y público, notable sobre todo entre las huestes susánidas, sólo puedo estarle agradecido a Su Peronísima (el mérito también es suyo), se defina a Andalucía como una república gobernada por una reina (de las marismas).

Las Crónicas Indígenas del viernes en El Mundo.

Los augurios se están cumpliendo. La reina ha quedado fuera de foco a la espera del fracaso del general (secretario), que rompió la cintura al ejército susánida al transferir a las bases del PSOE el aval del pacto de gobierno para alcanzar la Moncloa. El candidato de la sonrisa del destino probablemente no lo hizo por convicción, sino por necesidad. Viene a dar lo mismo. Su táctica ha provocado reacciones iracundas que señalan cuál es el punto exacto del desajuste político ante el que nos encontramos: existe pavor a que un sistema democrático directo sustituya, en el seno de los partidos o en el Congreso, a la partitocracia del modelo constitucional.

Las Crónicas Indígenas del lunes en El Mundo.

Mark Twain, el periodista norteamericano, decía que los seres humanos son como la luna: siempre mantienen un lado oscuro en penumbra. En política, sin embargo, este misterio de las sombras se desvela pronto: en cuanto un gobernante llega al mando -el poder es otra cosa- saca de su interior su verdadera condición íntima. Walter Benjamin nos enseñó a partir de Heráclito que carácter es lo mismo que destino. Lo que muchos no han aprendido aún es que en la política posmoderna, que se parece mucho a la antigua, la personalidad condiciona la carrera.

Las Crónicas Indígenas del lunes en El Mundo.

La Revolución Francesa comenzó con un regicidio votado en sede parlamentaria y terminó con la monarquía vitalicia de Napoleón. Ironías del destino: los revolucionarios, levantados contra un rey terrestre que basaba su autoridad al amparo del derecho divino, terminaron, tras naufragar en su propia sangre, sometidos a un cabo militar cuyos despojos todavía reposan dentro de siete ataúdes distintos bajo la cúpula del hospital de Les Invalides, en un sepulcro desmedido convertido desde ese momento en el modelo capital de todos los mausoleos absolutistas.

Las Crónicas Indígenas del lunes en El Mundo.

Las conjuras no se anuncian: se ejecutan. Nos lo ha enseñado la historia. Y lo escribió para la posteridad -en verso estricto- William Shakespeare. Como Ella no parece haber leído mucho al bardo de Stratford-upon-Avon, a pesar de sus profundas debilidades líricas, confesadas en sus primeras hagiografías en papel volandero, después de un año y medio -el tiempo que lleva Sánchez en Ferraz- el asalto al poder que parecía inminente empieza a dilatarse en demasía; y lo que se daba por seguro se ha vuelto hipotético. Pésimo síntoma. En una guerra a muerte el ejército no puede permitirse el lujo de pensar antes de entrar en batalla. Si duda, no ataca; y, si no ataca, pierde de antemano.

Las Crónicas Indígenas del lunes en El Mundo.