Andalucía

Uno de los lugares comunes de la propaganda política sostiene que una mentira repetida mil veces termina indefectiblemente convirtiéndose en verdad. Para que ocurra, sin embargo, es necesario que los estafados -en este caso, los electores- no tengan noción alguna, o una impresión vaga, de la materia particular sobre la que se construye el engaño. Cuando existe un conocimiento de primera mano, la sabiduría que parte de la experiencia, la fórmula de Goebbels se invierte y el remedio resulta ser peor que la enfermedad. En esta espiral parece haber caído el Quirinale a unos meses del adelanto electoral. Cada vez que el Reverendísimo o Aguirre, el consejero simpaticón, afirman en público que la sanidad indígena se encuentra en una situación «robusta» muere un gatito. Y dos, tres, cuatro, cinco… Así, hasta el infinito. Recurrimos al humor como atenuante, porque la cuestión no tiene maldita gracia.

Las Crónicas Indígenas en El Mundo.

Mario Bunge, gloria del realismo científico y devoto de la filosofía exacta, un sabio capaz de clasificar en sesenta y dos todas las combinaciones posibles de ese demonio terrestre que es el nacionalismo, definió de una vez -y para siempre- la política de su país con estas palabras: «No hay ideas, no hay programa, no hay gente inteligente. Los gobernantes son aventureros y aficionados a la política». No se puede decir con menos palabras: diletantes. Bunge hablaba de la Argentina, pero por aquello que escribió Borges -«la muerte de un solo hombre es también la muerte de toda la humanidad»- su diagnóstico adquiere, gracias a su exactitud, la inefable condición de universal. Las excepciones a esta norma son auténticos prodigios. Que un político tenga criterio (en vez de conveniencia) resulta una rareza. Que piense en el interés general antes que en su provecho, sin duda, entra dentro de la categoría de milagro.

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El optimismo, sobre todo en tiempo electoral, es como el valor en la milicia: se le presupone a los soldados. Todos sabemos, sin embargo, que la música militar, como cantaba Brassens, no mueve a la tropa por igual y que hasta en el batallón más aguerrido siempre hay quien siente que no las tiene todas consigo. Es el inconveniente de pensar: lo que debería salir bien, a veces, tiene un desenlace inesperado. La política nunca ha sido una ciencia exacta, por mucho que nuestros próceres sacralicen los números de las encuestas cuando, de partida, les son benignas. De ahí que convenga tomar con mucha prudencia -una virtud que en el Quirinale últimamente no abunda- las cifras de una victoria inminente que todavía no ha acontecido.

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San Vicente 37. Antica casa dell’architetto Galnares e, prima, palazzo di José de Carvajal y Lancáster, ministro di Fernando VI. 

Espadas, Ungido por el Dedo Sagrado de Ferraz, pasea inquieto por el despacho. Al fondo, banderas. En la mesa, una foto de El Insomne, dedicada: “Dame las gracias, Juan”. Seis días ha que envió –con cochero y en un sobre lacrado– una misiva llena de frases rotundísimas que comienzan con insignes letras capitulares. Los lacayos que la llevaron al Quirinale le dieron acuse de recibo pero, ¡gran contrariedad!, le dejaron huérfano de una contestación. “No hubo réplica, Sire”, explicaron. Desde entonces, no duerme.

–“La derecha es un peligro público. No me contestan ni a las cartas. Había que haberlos matado. No me resigno, no me resigno. Soy el líder maximus del PSOE, el principal partido de la República Indígena, y nadie –y menos los míos, que antes eran, como Yo, de Ella– me echa cuenta”. ¿Qué hacer? Ésa es la cuestión. ¿Debe mi ambición optar entre sufrir esta fortuna impía en porfiado silencio o debe rebelarse contra esta marisma colmada de tantas desdichas y amarguras? Mientras lo pienso, me doy a mí mismo licencia para ir al baño”.

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