Andalucía

Lo diremos, para que se nos entienda sin duda, a la manera de Núñez de Herrera: «Perdonad: en el principio fue la salud; la autonomía vino luego». Sin la primera no existe la segunda. Ni absolutamente nada. Basta ver a la lealísima oposición insistir, desde hace una semana, en el calamitoso estado en el que se encuentra la Atención Primaria en la Marisma -léase: los ambulatorios que perdimos, por seguir con la retórica de los costumbristas– para caer en la cuenta de que el Quirinale, primitivo hogar de mareantes, tiene dos grandes problemas, dos. El primero es el aliento de Génova, cuya plana mayor pasó por Villa Luisa como preámbulo de la guerra que viene: el congreso de la ternura armada, donde Sanz (Ioseph Ludovicus) va a querer estar en la Ejecutiva regional. ¿Verdad? El segundo es la erosión, imperceptible todavía en los sondeos, pero evidente en la calle, que va a suponer para el Reverendísimo la gestión de la primera parada del sistema sanitario en Andalucía.

Las Crónicas Indígenas en El Mundo.

Como no hay dos sin tres, ni tres sin cuatro, en los mentideros políticos indígenas está celebrándose con entusiasmo (prematuro) la posibilidad de que los escabechistas y el PSOE de Ferraz -capitaneado (de momento) por Espadas, el Ungido-, alcancen un acuerdo sobre las cuentas autonómicas del año entrante que permita al Reverendísimo sobrevivir unos meses más al destino: la inevitable debacle del Adelantado Marín, envidia de las academias, seguida de la irrupción de los ultramontani de Vox en la sacra capilla de San Telmo. Il Presidentino se deja querer ante el acoso (enamorado) del alcalde de Sevilla, que necesita desesperadamente -el tiempo que le han otorgado es escaso- salir de la irrelevancia. Podrían irse a un hotel, pero han elegido para consumar su historia de amor el Quirinale, igual que los Montpensier.

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En política conviene saber hacer teatro. Siempre. En todo momento. En cualquier lugar. Del derecho y del revés. La comedia, por supuesto, es toda una gran mentira -a esto se refieren los spindoctors cuando hablan del relato-, pero el simulacro de la vida pública exige que los trampantojos se nos presenten como si fueran deliciosos. Quien paga exige sumisión. Quien cobra es conminado a callar. La semana pasada terminó con el Reverendísimo saliéndose por vez primera del tiesto de la contención, esa flor extraña, al ordenar chitón (so tarabillas) a su Direttore della Comunicazione y a ciertos heraldos. «No me hagan grupos y, por favor, bajen la voz cuando estamos hablando los presidentes», vino a decir. Así. En plural mayestático.

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