La Vanguardia

La política posmoderna exige lidiar con un abundante caudal de contradicciones. Propias y ajenas. Hay que navegar en un océano donde todos los días se levanta una tempestad. Nadie espera de ningún gobernante el ejercicio del disciplinado arte de la coherencia, pero el grado de verosimilitud de cualquier relato público fabricado para conquistar –o conservar– el poder, eso que los politólogos llaman la narración, requiere talento –además de mucha cintura– para disimular al realizar un escorzo o desdecirse sin autolesionarse. No es, desde luego, el caso del PSOE en Andalucía, situado en uno de los frentes de la batalla del 28M, preludio de las generales de finales de 2023. Los socialistas meridionales, a los que las encuestas no sonríen y los sondeos sitúan en una posición menguante ante el trance de las municipales, llevan algo más de cuatro años, desde que a finales de 2018 perdieron la Junta, intentando articular una estrategia de oposición que les permita regresar al Quirinale de San Telmo o, en su defecto, convertirse en alternativa al andalucismo (tibio) de Moreno Bonilla. Ni modo. No han conseguido ninguna de ambas cosas. 

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Dieciséis kilómetros separan Andalucía de Marruecos. Para algunos es una distancia escasa, pero entre las dos orillas más crepusculares del Mediterráneo, allí donde la mitología antigua situaba las legendarias columnas de Hércules, el héroe que aparece en el escudo de la gran autonomía del Sur, existe desde siempre una barrera que no es sólo marítima, sino mental. Dos mundos distintos, dos religiones diferentes, una larga historia de encuentros y desencuentros mutuos, cierto desprecio (en ambas direcciones) y una vecindad irremediable impuesta por la geografía que, lejos de ser modélica, dista bastante de la que existe con Portugal y Francia, los otros dos hermanos territoriales de la Península Ibérica. España y Marruecos han celebrado esta semana una cumbre bilateral –con la elocuente ausencia del rey alauita– que pretende “normalizar” las relaciones diplomáticas tras el volantazo del Sáhara. El término utilizado es singular: lo ordinario es que entre ambos países, cuyos vínculos son seculares, no reine una concordia duradera. En caso de consolidarse, como aseguran desear Madrid y Rabat, tendría la condición de anomalía. Por infrecuente. 

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Cada cierto tiempo llega desde Galicia, cuyos grandes próceres políticos se han trasladado a Madrid sin dejar (mentalmente) la provincia de la Coruña, alguna propuesta (interesada) que sugiere la necesidad de un acuerdo entre el PP y el PSOE –los dos grandes partidos, que hace tiempo que ya no lo son tanto– para pastorear al rebaño (léase los votantes) y conseguir que la democracia y sus colinas, cuya topografía varía en función de los altibajos que establece cada cita electoral, se avengan, por concordia mutua, a pasar por debajo del arco de su triunfo. De forma imperceptible, pero constante, igual que el orballo, lo mismo que la letanía de las olas de la Costa de Morte, la tentación de firmar un pacto para limitar las sorpresas que deparan las urnas acaba mojando el tablero político ibérico. La última temporada de esta serie –que gobierne la lista con más votos– tiene la rúbrica de Feijóo, el aspirante. Y su puesta en escena tuvo lugar esta semana en el sagrado Oratorio de San Felipe Neri en Cádiz, cuna de la brevísima Constitución de 1812, que fue un paréntesis entre dos absolutismos sucesivos. 

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La política, a pesar de la estadística, que intenta dotar de orden a la combinatoria de los números según las leyes de la probabilidad, no guarda obediencia debida a las matemáticas. Se mueve por la magia del capricho: cada elección es distinta y las proyecciones enuncian tendencias, pero no garantizan hechos. Lo que suceda el 28M en Andalucía –y en especial en Sevilla– va a ser un termómetro no tanto de la inminente guerra de los ayuntamientos y autonomías cuanto del desenlace de las generales. Los sondeos apuntan a que el PP avanzará en las ciudades, diputaciones y en la Andalucía interior, donde los socialistas tienen su última línea de defensa. En virtud de cómo evolucione la ola Moreno Bonilla puede deducirse la altura de la mareada Feijóo. El dato trascendente, sin embargo, es otro: ¿cuál es ahora el suelo real del PSOE? ¿Están en un bache o en un pozo?

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Ni Roma se construyó en un solo día ni Zamora se ganó, como sostiene el viejo proverbio castellano, en una hora. Hasta para crear el universo, cuenta el Génesis, el Dios del Antiguo Testamento necesitó una jornada –la séptima– de descanso. La batalla por la Moncloa, que para el PSOE es defensiva en la misma medida que en el caso del PP de Feijóo se trata de un asedio sostenido con disciplina militar, va a requerir dos estaciones. La primera –los comicios locales y autonómicos del 28M– es un apeadero de tránsito. La segunda, las inciertas generales de finales de 2023, supondrán el final del trayecto para uno de los dos contendientes del nuevo bipartidismo español, que vuelve a ser dominante pero sin recuperar la hegemonía. En un viaje en tren una encrucijada de paso situada en un punto exacto de la vía puede ser el augurio –o acaso la fatalidad– que nos traerá el destino. El paisaje, lejos de aparecer de forma súbita ante la ventana, se hace presente a medida que discurre la marcha. Si prescindimos del condicionante local, esto van a ser los comicios de esta primavera. Sobre todo en Barcelona y Sevilla, las dos plazas más simbólicas del duelo entre el sanchismo y los nuevos genoveses. 

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“La Fortuna adversa instruye”. Lo dejó escrito Boecio, el último filósofo romano y el primer escolástico, en su maravilloso tratado (alegórico) sobre la calamidad y la aflicción –Consuelo de la Filosofía–, uno de los libros de cabecera del gran Ignatius J. Reilly, el personaje de La conjura de los necios de John Kennedy Toole. La obra, un diálogo figurado entre un Boecio encarcelado y una dama que representa a la Filosofía, predica un estoicismo razonado –y más que razonable– que previene sobre la apariencia de injusticia que sufren las almas puras. “Lo realmente justo” –sostiene la alegoría de la Filosofía– “es compadecer a los culpables. La razón para llevarlos a juicio no debería ser la cólera sino la piedad, como quien lleva al médico a un enfermo para que el castigo lo cure de la enfermedad que es su crimen”. La enseñanza arroja una luz portentosa sobre la encrucijada judicial de José Antonio Griñán, uno de los dos expresidentes de la Junta de Andalucía condenados por el escándalo de los ERE. 

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