The Objective

“Nuestra democracia tiene una sola falta grave: que no es democrática”. Nadie practicó mejor que G.K. Chesterton, el ingenioso escritor inglés al que leer equivale a ver el cielo cargado de estrellas en una hermosa noche de verano, la retórica –deslumbrante– de las paradojas. Escribió mucho (era periodista, no estaba delgado y practicaba las pasiones de la carne, como todo católico que se precie de serlo) y, en general, lo hizo de forma deslumbrante, pues no es una tarea menor ni sencilla –diríamos que se antoja milagrosa– combinar el humor y la ironía (made in England) con la severa profundidad de la teología. Fieramente independiente y convencido al mismo tiempo de sus creencias, Chesterton es una máquina de pensar que nunca renuncia a deleitarnos con esa forma de comicidad característica de los hombres sabios con los que se podrá estar o no de acuerdo, pero que, sin embargo, merecen nuestra atención.

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En sus disquisiciones sobre arte poética –seis conferencias pronunciadas ante los académicos de Harvard durante los dos años de la era de acuario–, Jorge Luis Borges afirmó, con una seguridad pasmosa, que “a pesar de que la vida de un hombre se componga de miles y miles de momentos y días, esos muchos instantes y esos muchos días pueden ser reducidos a uno solo: el momento en el que un hombre averigua quién es”. El escritor argentino se refería a esa hora, soberbia y trágica, en la que un individuo cualquiera, sea noble o vulgar, se enfrenta cara a cara, de una vez y para siempre, con su verdadera imagen. Descubre entonces exactamente cómo será recordado o si su rostro tendrá las facciones del olvido. Y comprende que ya nunca podrá alterar ese instante definitivo, por usar el concepto de Cartier-Bresson. Para Sir Winston Churchill (1874-1965), el premier británico que condujo al Reino Unido desde la soledad ante el horror nazi hasta la victoria definitiva en la Segunda Guerra Mundial, descendiente de John Churchill –primer duque de Marlborough (siglo XVIII)–, tenaz fumador de habanos (su afición por el tabaco mereció el alto honor de dar nombre a una vitola propia), esta confluencia de coordenadas –una fecha exacta en el calendario, a una hora concreta, en un sitio preciso– probablemente sucedió el 6 de junio de 1944, que es la fecha en la que tuvo lugar la Operación Overlord.

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Las culturas occidentales, nacidas en Europa y prolongadas en Estados Unidos, viven esta tercera década del siglo inmersas en una aciaga profecía que señala, con algo más que argumentos, su inevitable ocaso. Un canto del cisne entonado, en buena medida, por las propias sociedades de Occidente, en las que se ha instalado una honda sensación de vulnerabilidad. Los hechos son nítidos: la emergencia de China –el gran gigante asiático– y la amenaza de la Rusia de Putin, en guerra desde hace dos años con Ucrania, sumada a la espiral de violencia en Palestina, que vive la tragedia del enésimo enfrentamiento entre Israel y los países de la órbita musulmana, señalan que la capacidad de Occidente para gobernar el mundo ya no es la que desde la Segunda Guerra Mundial venía condicionando la geopolítica mundial. No estamos en la mejor hora de la Historia contemporánea. Esta certeza ha hecho que Amin Maalouf (Beirut, 1949), escritor libanés afincado en Francia, premio Príncipe de Asturias y miembro de la Académie française, se cuestione si vivimos realmente el hundimiento definitivo de la cultura europea y norteamericana o, en cambio, pasamos por una crisis seria pero de impacto coyuntural. El resultado de su reflexión es un ensayo político –El laberinto de los extraviados. Occidente y sus enemigos (Alianza)– donde intenta explicar las razones de este agotamiento y su consecuencia: la configuración de un nuevo (des)orden mundial.

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Cualquier existencia, incluso la más vulgar, es un tesoro (desordenado) de instantes. Unos son públicos. Otros, íntimos. Los primeros perfilan la máscara de los personajes que, de forma voluntaria o tácita, todos interpretamos. Los segundos esconden, incluso en el caso de las personalidades egotistas, nuestros secretos, incluyendo los que tienen el poder de destruirnos. Esta regla infalible puede aplicarse a Josep Pla (1897-1981), sin duda, y mal que le pese a la cofradía de los nacionalistas e independentistas, el mejor prosista en catalán de todos los tiempos. Un escritor que sigue teniendo público más de cuarenta años después de su deceso e hizo por su lengua más que todos los académicos, mandarines y prebostes de la cultura catalana oficial, que no reconoce a quienes, desde Cataluña, han elegido escribir en español y manipula a aquellos que, escribiendo en catalán, nunca comulgaron con su indigenismo tribal.

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“Confiarse es exponerse y entregarse: pero ese valor conmueve a los corazones magnánimos”. Este es todo el secreto. La verdadera forma sagrada. El único método. Henri-Frédéric Amiel (1821-1881), el autor de esta frase, vivió poco tiempo y con tormento los sesenta escasos años que le deparó el destino, pero su trayectoria sobre la Tierra, más literaria que vital, nos dejó como fruto (artístico) un colosal Diario íntimo –17.000 páginas que suman hasta doce tomos– en el que cristalizarían las formas modernas de narrar algo tan vaporoso, trascendente y difícil como la intimidad individual. Nuestra pesadilla principal. Y también nuestro único tesoro. Si Gabriel Ferrater dejó escrito sobre Josep Pla que el gran prosista catalán nunca superó por completo el pavor que sufría a la hora de intentar relatar su ethos vivencial –el autor de El cuaderno gris fue un portentoso retratista y un prodigioso periodista, pero siempre escondió bajo la franqueza aparente de la literatura autobiográfica todos los grandes secretos de su vida–, de Amiel, un oscuro profesor de Filosofía en la Suiza de hace ahora dos siglos, hombre sombrío con aspecto de irremediable enfermo de espíritu, cabe decir justo lo contrario, porque su mayor aportación a la historia de las letras es haber creado el molde donde verter –sin traicionarse– y conservar –frente al tiempo– las reflexiones de una vida vulgar (como la de casi todos, por otra parte) que, a través de la escritura, puede convertirse en sabiduría imperecedera, aunque se formule bajo el disfraz y las fútiles convenciones de los calendarios.

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