Literatura

“Aquel que, entre los veinte y los treinta años, no se suma al fanatismo, a la cólera y a la demencia es un imbécil. Sólo se es liberal por cansancio y demócrata, por sensatez. La desgracia conviene a los jóvenes. Son ellos quienes promueven las doctrinas de la intolerancia y las ponen en práctica; son ellos quienes necesitan la sangre, los gritos, el tumulto y la barbarie (…) El joven nunca se adapta a una filosofía moderada: es fanático, confía en lo insensato y lo espera todo”.  Estas palabras pueden servir para explicar tanto los delirios febriles de la juventud –ya sea en materia sentimental o política, dos ámbitos cuya distinción parece haberse esfumado– como la fiera inconsciencia con la que, en determinadas edades, nos conducimos (casi) todos los seres humanos. Expresan una crítica rotunda y categórica hacia las generaciones más jóvenes –aquellas que deberán asesinarnos– y, sin embargo, en realidad dan forma al autorretrato de un fantasma. El rostro que nos descubren es el de Emil Cioran (1911-1995), el último filósofo del pesimismo existencial, un maestro en el arte de hablar de uno mismo mediante el procedimiento de referirse a los otros. 

Las Disidencias en Letra Global.

Roland Barthes, uno de los últimos estructuralistas, inventor de conceptos como el grado cero de la escritura, ha pasado a la historia de la cultura occidental como el primero que –de forma expresa y nítida– profetizase la muerte del autor. Las obras literarias, según reza su tesis, no obedecerían a las intenciones ni a los avatares biográficos de su creador, que es la perspectiva de la crítica literaria tradicional, sino que pueden y deben ser interpretadas antes desde el punto de vista de cada lector individual. Paradójicamente, el filósofo francés sentía una intensa angustia cuando al leer libros se topaba con los instantes crepusculares de los escritores: “Leer al autor muerto, para mí, es algo vivo” –confesaba– “me desgarrala conciencia la contradicción entre la vida intensa de su texto y la tristeza de saber que está muerto: siempre me entristece la muerte de un autor, me conmueve el relato de las muertes de un autor”. El aparente asesino, en el fondo, no era más que un sentimental que se contradecía. 

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El periodismo –quienes lo ejercemos lo sabemos de primera mano– es una aproximación imperfecta a la realidad de las cosas que, en ocasiones, logra el raro milagro de la exactitud (narrativa), pero no siempre es capaz de reconstruir un suceso de forma absoluta. Esta carencia tiene razón de ser: los hechos, que son a los que un periodista debe su oficio, alumbran mucho pero no lo explican todo. O mejor dicho: siendo una parte esencial de las cosas, no necesariamente las describen en su totalidad. Un periodista debe contar qué sucedió, a quién le ocurrió y cómo fueron los hechos, pero tiene bastante más difícil la tarea de desentrañar la incógnita capital: ¿Por qué acontecieron de una manera concreta y no de otro modo? ¿A qué obedecen? Los límites del relato estrictamente factual son más evidentes cuando el objeto de las pesquisas es un crimen en el que, además de una muerte violenta y la ligazón entre los concernidos –el asesino y la víctima, unidos para el resto de la Eternidad, incluso más allá de su extinción biológica–, se condensan los prejuicios, los sobreentendidos y las creencias morales de una sociedad en un instante concreto de la Historia. 

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Los seres humanos somos criaturas hechas con materiales tan frágiles que, más que resultado de una selección de orden evolutivo, como acostumbra a pensarse, nos asemejamos al desenlace de los naufragios inesperados: los de aquellos que nos antecedieron en la línea (familiar) del tiempo. Quienes nos precedieron nos legaron sus genes, a veces sus bienes materiales y casi siempre sus apellidos; también prestaron ciertos gestos, expresiones, una determinada forma de sonreír o de enfrentarse al desconsuelo. No son los únicos que alimentaron esa olla en perpetua ebullición que es la vida. Están también los desconocidos que, durante un tiempo, dejan de serlo. Y los encuentros, las divergencias, las calamidades súbitas y compartidas. Shakespeare escribió que es la misma materia de la que están hechos los sueños la que nos constituye, pero la ceniza que seremos –pulvis eris et in pulverem reverteris, reza el ancestral memento de todas las cuaresmas– no coincide demasiado con el rastro que, detrás suyo, dejan las estrellas fugaces. Igual que la épica es un género literario procedente del pretérito, la existencia contemporánea, a pesar de todos los espejismos tecnológicos, se parece a un surco trazado sobre la vulgaridad, que a todos iguala. 

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