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Periodismo Indie

Periodismo

Charles Dickens y el cofre de las maravillas del viejo periodismo victoriano

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Si practicamos el arte del anacronismo, ese juego de ingenio que consiste en explicar el presente con los hechos –y las herramientas– del pasado, no cabe duda de que Charles Dickens (1812-1870) describió mejor que nadie los vicios morales de la amnistía que acaba de aprobar el gobierno de Pedro Sánchez con 165 años de anticipación. El 24 de septiembre de 1859, en la revista literaria All The Year Around, de la que era editor y principal propietario, el novelista británico imprimió –obviamente a su costa– un artículo titulado ‘Cinco nuevas cláusulas en la ley de criminales’. La pieza, una auténtica obra de arte, tiene su génesis en una iniciativa parlamentaria del gobierno de turno para “rectificar” los delitos de sangre en el Código Penal. Escrita con una ironía colosal, usando las dosis pertinentes de paradoja y exageración, Dickens describe el sinsentido de un poder político arbitrario e interesado que, en lugar de penalizar a los delincuentes, decide absolverlos a toda costa por el procedimiento de culpar a sus víctimas.

Las Disidencias en Letra Global.

Josep Pla en la Alemania caótica de la inflación

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“El hambre está mejor organizada en Alemania, pero en el fondo es igual”. No cabe mayor solidez que se sustenta en una frase sencilla. En una de ellas puede condensarse toda la vocación de exactitud y rigor del periodismo, ese viejo arte en extinción. Al juzgar las más de 30.000 páginas de las obras completas de Josep Pla i Casadevall (1897-1981), el mejor prosista catalán de todos los tiempos y uno de los referentes de la edad de plata del periodismo español, se mantiene una extraña costumbre, convertida en un vicio recurrente. Consiste en ponderar superlativamente la calidad de sus dietarios y libros memorialísticos –especialmente El cuaderno gris– al tiempo que se coloca en una división distinta (en apariencia algo inferior) los libros hechos mediante la adición o la selección de sus artículos para los periódicos. El fenómeno no deja de ser curioso, como también lo es que en el memorialismo de Pla –como ya apuntó Gabriel Ferrater, de profesión poeta suicida– la realidad cotidiana adquiera la condición de asunto principal sin que su autor incurra en ningún instante en la narración abierta y franca de su intimidad.

Las Disidencias en Letra Global.

Francisco Umbral, resucitado en carne y espíritu

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El hombre es el estilo, proclamó el conde Buffon una mañana de agosto de 1753 ante el docto y selecto auditorio de la Académie Française, cuna y placenta del idioma en el que escribieron Montaigne, Gide y Proust. Buffon, por supuesto, no se llamaba Buffon (que era su título, no su nombre), sino de otra forma mucho más terrestre: Georg-Louis Leclerc. “La gloria”, sostuvo ese día ante los inmortales de las letras, “no es un bien si uno no es digno de ella”. Francisco Umbral (1932-2007), último héroe de la estirpe de los grandes escritores de periódicos, poeta camuflado bajo un océano de prosa esculpida en columnas, libros, crónicas, diarios, auténticas entrevistas inventadas o memorias (“algo hay que hacer, coño, algo hay que hacer”, escribía en su excelente Trilogía de Madrid), nunca llegó a la Academia de la Lengua, pero no le hizo falta la sanción académica, que sin duda ambicionó desde su eterna condición de niño grande de la inclusa (hijo de madre soltera, fruto de un adulterio secreto), para trazar una raya en el agua de la literatura entre finales del franquismo y los albores de la democracia. Umbral era algo así como un agente doble: por un lado, el escritor (muy profesional) que actuaba como tal con obstinación, movido por un resorte oculto; por otro, Pérez (su verdadero apellido) que era el esqueleto, por lo general demasiado sensible a los fríos, que lo cobijaba.

Las Disidencias en The Objective

Antonio Burgos, el costumbrista que inventó Sevilla

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Dentro de la cofradía de los costumbristas hispalenses (que no son exactamente los sevillanos) existe desde siempre, aunque esta eternidad pueda haber nacido, igual que el Juan Belmonte de Chaves Nogales, esta misma mañana, o como mucho antier, la convicción –por supuesto elevada a categoría de dogma– de que Sevilla no puede ni debe cambiar porque está hecha y terminada de una vez y para siempre desde hace siglos, igual que el Buenos Aires al que Jorge Luis Borges consideraba “tan eterno como el agua y el aire”, y cuya fundación (mítica) tenía por un cuento, porque en su memoria no era concebible un instante del tiempo en el que su ciudad, que en este caso es como decir su destino, no hubiera existido. Al igual que el escritor argentino, en el que se cruzaron las estirpes de los héroes de la independencia y una saga británica, el sable y la biblioteca, Antonio Burgos Belinchón (1943-2023), escritor y periodista, costumbrista mayor de la orden de la Sevilla Eterna, que esta mañana ha muerto con 80 años de edad en un hospital blanco, que es el verdadero color de la muerte, inventó su estirpe –la confluencia entre un padre sastre y una madre zapatera, instalados en el barrio de El Arenal de Sevilla, con raíces en El Viso del Alcor–, configuró un personaje (el hombre de El Recuadro, la sección del diario Abc donde comenzaría a publicar sus artículos, que después trasladaría a Diario 16 y a El Mundo) y terminó inventándose, en contra del primer mandamiento del propio gremio que presidía, una ciudad imaginaria –la Sevilla inmutable– que casi toda su generación todavía tiene por verdadera y que, como cualquier creación literaria, sólo existe en la prosa de sus libros y la tinta de sus artículos.

Las Crónicas Indígenas en El Mundo.

Ruano, caleidoscopio de tiempos y lugares

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No es nada fácil hacer una biografía –un género que, como dijera Borges de la metafísica, es una rama más de la literatura fantástica– sobre un personaje que rara vez cuenta la verdad última de las cosas, sobre todo cuando escribe, que es a diario, y se confiesa a medias. Un tipo que se adora, se embellece, se adorna y, aspirando a cincelar un busto egregio, a inmortalizar su rostro, queriendo legar una imagen bella, termina condensando en su persona el arquetipo del escritor de época. España, en el arco de principios del siglo pasado y comienzos del tardofranquismo, como dijera Umbral, que lo copió todo de él: la calculada impertinencia, la melena niña (cuando la hubo), la dicción, los cafés, los periódicos y los tranvías. César González-Ruano, monarca de la columna, fue un modelo literario tanto para quienes lo admiran como para aquellos otros muchos que lo detestan. Consideren el fenómeno una forma de trascendencia post-mortem: la cancelación del adversario, igual que la damnatio memoriae de los romanos, no es más que una forma de homenaje inverso. Para despreciar a alguien, o prohibir su nombre, hay que tenerlo en consideración. Y eso es lo que ha hecho Javier Varela, que firma La vida deprisa (Fundación Lara), una biografía sobre el cónsul de la Edad de Oro del articulismo, antes de que en los periódicos comenzase la era de los politólogos. 

Las Disidencias en La Lectura.