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Periodismo Indie

Política

Algeciras, capital Madrid

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Las ciudades, por lo general, se dividen en dos clases: las que podrían perfectamente no haber existido nunca y aquellas que son inevitables. Las primeras son hijas del azar o consecuencia de las circunstancias; las segundas, resultado de la geografía y de las decantaciones históricas. Entre medias, está Algeciras, donde confluyen algunos episodios de la crónica de desgracias que siempre acompaña a las fronteras y la vieja retórica de los relatos bíblicos. Fundada al Sur de un río cuyo nombre –Miel– coincide con la hermosa alegoría musulmana del Paraíso, sus primitivos habitantes, relatan las leyendas, procedían de Tánger, situada a apenas 32 millas marítimas de distancia –50 kilómetros–. Ellos fueron quienes la bautizaron como la Isla Verde (Al-Yazira) antes de instalar, en lo que ahora es su solar, dos medinas.

Los Cuadernos del Sur en La Vanguardia.

Los hijos del arroyo

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La política posmoderna, donde nada es verdad porque todo es mentira, ha instalado en la nueva generación que ejerce el poder, casi siempre por designación directa de sus mayores, la extraña convicción de que pueden presumir de injusticias que no han vivido y agitar (en su beneficio personal) un resentimiento comunal que sólo existe dentro de su propia cabeza. Se trata de una singular forma de pervertir la institución jurídica de la sucesión, que antes acostumbraba a legar el patrimonio a los descendientes y, ahora, pretende hacerlo también con los supuestos derechos (morales) del rencor. Parece un fenómeno nuevo, pero no deja de ser un delirio ancestral. Una idea fija que, establecida a la manera de un dogma -por revelación-, suele disfrazarse primero de humanismo para después predicar -y practicar- el totalitarismo propio de los falsos redentores. Su lógica es: los de abajo -como diría Mariano Azuela, gran novelista de la Revolución Mexicana- deben vengarse de los de arriba. No hay más.

Las Crónicas Indígenas en El Mundo.

El callejón y la salida

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Como prescribe la Ley de Murphy –“todo lo que puede salir mal, saldrá peor”– el Año Nuevo, que a estas alturas comienza a dejar de serlo para transformarse en la rutina de los calendarios, presenta una decidida voluntad de parecerse su antecesor, momento inaugural de la nueva era de las pandemias. En cierto sentido, es natural: sólo quienes creen que el ritual del cambio de fecha supone automáticamente un giro de la suerte –el tiempo, convendría no olvidarlo, es una convención humana–, confía a estas alturas en que la simple mudanza de un dígito vaya a salvarnos de nosotros mismos. La gente sencillamente no cambia; las sociedades, aún menos. La primera afirmación conduce irremediablemente a la segunda.

Los Aguafuertes en Crónica Global.

Carmen Castilla, carácter vikingo

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Los historiadores distinguen entre dos tipos de sindicatos: los horizontales (o de clase) y los verticales (donde militan patronos y trabajadores). En ambos casos se trata de una división que pertenece al mundo de ayer, como diría Stefan Zweig. Cuando aún tenía sentido hablar de clases sociales, las organizaciones verticales exigían la afiliación obligatoria, igual que los gremios feudales, mientras que las horizontales tenían al frente a obreros de verdad. Todo esto pasó a mejor vida: los obreros ya no existen -la dialéctica posmoderna no diferencia más que entre las élites selectas y las milicias de los precarios- y los antiguos sindicatos de clase hace mucho tiempo que mutaron en casta, al encadenarse a las subvenciones públicas y ejercer el materialismo presupuestario, mientras fingen una autonomía que nunca practican. No es de extrañar que ya no representen más que a quienes los gobiernan, casi siempre funcionarios. En la Marisma, el ejemplo capital es UGT, primitivo sindicato del PSOE convertido, por obra y gracia de la autonomía, en una organización dedicada a la extracción de las rentas (de todos) en beneficio de unos pocos afortunados.

El Bestiarium en El Mundo.

Andalucía, dos corredores y un desencanto

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“Lo antiquísimo no es el pasado: es el comienzo”, escribe Octavio Paz, probablemente uno de los pensadores que mejor ha formulado el debate sobre el verdadero sentido de ese concepto que llamamos modernidad. El escritor mexicano sostiene que lo nuevo no es aquello que nos seduce por esta condición, sino por separarse de lo habitual, rompiendo no tanto nuestra relación con el pretérito como permitiéndonos imaginar un universo diferente. La reflexión resulta pertinente hasta para asuntos prosaicos, como la discusión (política) sobre el Corredor Mediterráneo y su hermano siamés, el Eje Ferroviario Central, donde se concretan dos visiones de España que no tendrían que ser antagónicas pero que, igual que otros episodios de nuestra vida pública, están marcadas por la confrontación, esa pertinaz tradición ibérica. Los antiguos imaginaban la existencia como una infinita repetición de ciclos. Los modernos, en cambio, creen que cada instante de la historia es único e irrepetible. El tren es hijo de la revolución industrial surgida en la Inglaterra del XIX. Un prodigio técnico con más de dos siglos de historia a sus espaldas que, ahora, vuelve a ser una oportunidad de progreso para España, donde llegó con media centuria de retraso y la mítica línea Barcelona-Mataró.

Los Cuadernos del Sur en La Vanguardia.