Política

Chesterton dejó dicho –refiriéndose a las novelas de Dickens– que su dramatismo hacía que mostrasen la felicidad bajo la forma de una crisis y convirtieran el invierno, el momento en el que el universo está más triste, en la Navidad, cuando el júbilo se impone prácticamente por decreto. Algo semejante podemos decir de 2019, que morirá dentro de días. El año que ahora concluye ha sido un año caníbal. Todo el mundo se ha devorado a sí mismo de una manera u otra. La alternancia en la Marisma, consumada tras el anterior solsticio de invierno, ha pasado de ser motivo de cierta alegría (para muchos) a convertirse en una preocupación (para todos). No es difícil averiguar las razones: antes, siempre cabía la esperanza de que algún día indeterminado las cosas cambiarían; pero una vez revelado ante nuestros ojos como escabeche (un cambio sin cambio), lo que al principio pudo ser motivo de ingenua alegría (para quienes votaron en esta dirección) se ha convertido en estancamiento. En polvo, en tierra, en nada.

Las Crónicas Indígenas en El Mundo.

Como suele decirse, si algo es blanco, líquido y se dispensa en botella lo más probable es que sea leche. Por eso –usamos aquí la sintaxis del Reverendísimo Bonilla– nos atrevemos a afirmar, a contracorriente, que el neovictimismo que las derechitas rumberas han decidido explotar a cuenta de la guerra del presupuesto con la Moncloa olía desde el principio, igual que la colina bombardeada con napalm de Apocalypse Now, a campaña de propaganda. Lo confirmamos este jueves, al ver a los diputados de PP y Cs con lazos (solidarios) hechos con la banderita de la Marisma. ¡Qué genialidad, oigan! Llevar la blanca y verde en la solapa es como regresar al viejo casino decimonónico. Un gesto que busca equiparar una causa noble con la defensa del nostro sottaceto. Una pose zarzuelera para camuflar la verdad: llevamos un año de legislatura y el cambio no llega. Las reformas no se han hecho. La inercia se consolida.

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LO diremos como García Márquez: «Tres años después, frente a las urnas, el ReverendísimoBonilla habria de recordar aquella tarde en que el abateBendodo le habló de las cajas fuertes y le reveló el secreto del anillo: la Palude è intervenuta«. Así podría comenzar el nuevo cuento de la guerra entre Il Quirinale y la Moncloa de Pedro I, el Insomne, puro realismo mágico con abundantes dosis de sobreactuación (por las dos partes en liza). Como ficción de Navidad no está mal, pero como mensaje político (recuerden que los Reyes Magos son los padres) resulta inverosímil. Andalucía ha superado el tope de déficit. Es un hecho matemático. Y aunque la responsabilidad de todo sea de Su Peronísima y de la ministra Montero, «pasarse en un presupuesto es fácil, Chiqui, 1.200 millones es poco», la melodramática reacción de las derechitas rumberasdemuestra dos cosas. Primera: no saben lo que tienen entre las manos. Y segunda: el escabeche, antes o después, se indigesta.

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