Andalucía

Attenti tutti. El Adelantado Marín, envidia de las academias, ha hablado. Alto y claro. Sin eufemismos y con rotundidad. Ilvicepresidentino, de hecho, lleva varias semanas desatado y, en apariencia, sin ganas de cogerse vacaciones. Continúa de guardia, al pie del cañón, en el Quirinale. Dada la catástrofe naranja, en Madrid le han dado vía libre para que administre la Marisma. Por fin manda sin oposición y, tras purgar a sus críticos, ha decidido escribir ante los ojos de todos un relato de autoficción en ese género (capital) que los críticos literarios llaman realismo mágico. La fábula dice así: «Cs no está muerto, sino dormido», «Cs es de (extremo) centro», «Cs va a seguir en el gobierno andaluz». ¿Se lo creen? Nosotros, tampoco.

Las Crónicas Indígenas en El Mundo.

Los meteorólogos, que son los profetas que últimamente nos dan más disgustos, sitúan en la noche de este jueves ese instante mágico en el que podremos ver a simple vista el espectáculo ancestral de las estrellas fugaces del verano. Las Perseidas, residuos de los cometas en contacto con la atmósfera, señalan el ecuador del estío y, metafóricamente, anuncian el tiempo de la mortalidad natural. Según los expertos, para apreciar su brillo –que no es sino una señal, paradójicamente deslumbrante, de su agonía– es necesario contemplar el cielo desde un lugar sin luz. La luna nueva que corona este estío tan africano, según el santoral católico, anuncia la inminencia de las famosas lágrimas de San Lorenzo. Tempus fugit. Desde la Antigüedad, cuando los chinos registran por vez primera el fenómeno en sus anales, hasta el siglo XIX, fecha en la que los astrónomos descubren su origen, la lluvia de luces difuntas de agosto es un hermoso acto funerario. Cada gramo de polvo estelar de cometa brilla como nunca antes de apagarse para siempre. Lo mismo sucede con el poder: deslumbra –especialmente a los ciegos y a los escasos de vista– en su esplendor, pero, acto seguido, su luz desaparece y el sagrado oro de los tigres –como diría Borges– se esfuma. A falta de tigres, en la Marisma tenemos linces –especie en peligro– y, en su versión más abundante, gatos.

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El Quirinale se ha abonado a la exageración interesada. Un clásico del mes de agosto. Según los peritos en propaganda de los escabechistas, que últimamente no dan abasto, la Marisma ya es igual que la China a la que viajaba Marco Polo: un reino ideal para hacer negocios. Un sitio donde la libre iniciativa no encuentra freno -la tesis oficial es que hasta 2018 vivíamos en la Unión Soviética del Sur- gracias a la ausencia de trabas burocráticas e impuestos para las empresas foráneas y las propias, que además -nos insisten- cada vez son más. Sobre todo desde que el Reverendísimo y el Adelantado, envidia de las academias, tomaron el timón de la nave. ¡Cuánto nos gustaría que fuera cierto! Sin embargo, no podemos más que formular (en negativo) la sentencia clásica: non è vero, non è ben trovato. Hasta para mentir conviene hacerle caso a Cervantes: «Llaneza, no te encumbres, que toda afectación es mala».

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