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Andalucía

Mal tiempo, buen teatro

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El gran Enrique Jardiel Poncela, cima de nuestra mejor literatura humorística y antónimo del costumbrismo de la gracia, tan celebrado en la Marisma por quienes creen vivir todavía en la posguerra de su infancia, dejó escrita en Eloísa está debajo del almendro la mayor concatenación de refranes dentro de una misma frase. Reza así: «Y como no hay que olvidar que de fuera vendrá quien de casa te echará, yo me dije, digo: ‘Hasta aquí hemos llegao; se acabó lo que se daba; tanto va el cántaro a la fuente, que se rompe; ca uno en su casa y Dios en la de tos; y al mal tiempo buena cara, y pa luego es tarde, reirá mejor el que ría el último». ¿Qué pretendía el dramaturgo con este parlamento? Hacernos reír -no hay consuelo mayor ante las desgracias- y, de paso, demostrar que el español cuenta con refranes para casi todo, incluidas las contradicciones.

Las Crónicas Indígenas en El Mundo.

Fiscal, ornitólogo de guardia

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El cariño, cuando falta, obra milagros. Por ejemplo, que Su Peronísima (reducta) aproveche la reciente festividad de San Francisco de Sales, patrón de los periodistas (confesionales), para felicitarnos (a unos más que otros) y replicar en las redes sociales ese argumentario que dice: “Sin periodistas no hay periodismo. Y sin periodismo no hay democracia”. Lo primero es obvio; lo segundo, discutible. Básicamente porque existen tantos periodistas (incluyendo a los impostores habituales, entre los que figuran exsindicalistas de la UGT y antropólogos) como ideas de democracia. Unas no son iguales a otras. Los requiebros interesados de la Reina (caída) de la Marisma, tan aficionada a hacer listas negras de gacetilleros, vicio que han heredado los escabechistas, aunque con otro protocolo, nos hacen caer en la cuenta de que su portavoz parlamentario, José Fiscal (Valverde del Camino, 1968), cuyo segundo nombre –Gregorio– tiene rango de obispo, fue in illo tempore periodista (de partido).

El Bestiarium en El Mundo.

La Penélope de Serrat

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Los grandes mitos tienen orígenes plebeyos. En 1908, un año antes de proclamar ante el mundo el comienzo de la época artística de la máquina –“un automóvil rugiente es más bello que la Victoria de Samotracia”– Filippo Tommaso Marinetti, poeta fascista, tuvo un accidente de tráfico con su Issota Fraschini al tratar de evitar a dos ciclistas. De aquel vulgar episodio nació el primer manifiesto futurista, inequívocamente italiano pero publicado (en francés) por el diario Le Figaro, donde el jefe de escuadrón de Mussolini, desenfadado y terrible, cantaba en primera persona del plural la hermosura de “las locomotoras de pecho amplio, que patalean sobre los rieles como enormes caballos de acero embridados con tubos”. La metáfora del progreso inmediato quedaba así encarnada en un artefacto de acero en movimiento: el tren.

Los Cuadernos del Sur en La Vanguardia.

 

Los prioritarios

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En las películas de catástrofes marinas, antes de desalojar el barco, se gritaba: «¡Las mujeres y los niños, primero!». Ningún guionista pensó nunca que, con el tiempo, tendría que sumar a esta lista de náufragos preferentes a ciertos funcionarios y políticos. Esos que han decidido que, como convenía lanzar un mensaje de confianza a la población, dudosa ante una vacuna precipitada, lo mejor (sobre todo para ellos) era vacunarse a sí mismos antes que a nadie. Con un par. Parece impensable porque, a efectos épicos, que es el género con el que la literatura y el cine solían relatar estas historias -ya saben: el sacrificio de los elegidos, la inmolación desinteresada en favor de los demás- que un empleado público (de oficina) o un concejal se consideren dignos protagonistas de una epopeya no es verosímil. El cuento se viene abajo.

Las Crónicas Indígenas en El Mundo.

La ‘tourné’ de Arrimadas

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Por muchos años que pasen, en la Marisma nunca nos libraremos de la condición de colonia para los políticos de Madrid. Esta costumbre se extiende a los andaluces -de nacimiento- que han hecho carrera en lo que el Quirinalellama «el exterior». Es el caso de Arrimadas (Inés), jefa de Lo que queda de Cs tras el batacazo de las generales de hace un año, cuando el niño Rivera se estrelló con todo el equipo después de la foto de Colón, convirtiendo al partido que nació para corregir la España de los nacionalismos en una organización sin rumbo y, al menos en la República indígena, llena de ambiciosos novatos y arribistas que todavía no han descubierto que la política podrá dar dinero, pero no da la felicidad; más bien, la estropea.

El Bestiarium en El Mundo.

Algeciras, capital Madrid

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Las ciudades, por lo general, se dividen en dos clases: las que podrían perfectamente no haber existido nunca y aquellas que son inevitables. Las primeras son hijas del azar o consecuencia de las circunstancias; las segundas, resultado de la geografía y de las decantaciones históricas. Entre medias, está Algeciras, donde confluyen algunos episodios de la crónica de desgracias que siempre acompaña a las fronteras y la vieja retórica de los relatos bíblicos. Fundada al Sur de un río cuyo nombre –Miel– coincide con la hermosa alegoría musulmana del Paraíso, sus primitivos habitantes, relatan las leyendas, procedían de Tánger, situada a apenas 32 millas marítimas de distancia –50 kilómetros–. Ellos fueron quienes la bautizaron como la Isla Verde (Al-Yazira) antes de instalar, en lo que ahora es su solar, dos medinas.

Los Cuadernos del Sur en La Vanguardia.