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Política

Hernández, ‘l’ambasciatore’

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Napoleón, al que el astuto Fouché se dirigía siempre llamándole sire, con una ironía temeraria camuflada de cortesía, decía que un embajador es un policía con traje de etiqueta. Las formas suavizan el fondo, pero no anulan la evidencia: los diplomáticos se deben antes a los cancilleres –que los nombran– que a sus propias naciones. Es el caso de Alejandro Hernández Valdés (Madrid, 1964), l’ambasciatore di Abascali, a la sazón (o sin ella) jefe de Vox en las Cinco Llagas y, desde esta semana, “la única oposición real al gobierno [de la Junta]”, dada la irrelevancia de los susánidas (esa secta esenia sin profeta) y el furor bélico de los grupúsculos de la izquierda, sumidos en una guerra que no le importa a nadie. Para estar en la oposición, Hernández Valdés manda troppo. Según algunos, demasiado.

El Bestiarium en El Mundo.

La fábula del Mar Muerto

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En su excelente Historia de Roma, Indro Montanelli, soberbio periodista italiano, escribe refiriéndose a la segunda dinastía de herederos de Octavio Augusto: “De los diez emperadores que se sucedieron en cientoventiséis años, siete murieron asesinados. Había algo en el sistema que no funcionaba y que tornaba sanguinarios hasta a los hombres dispuestos al bien; algo más decisivo que el mal hereditario que tal vez corrompía la sangre de los Julio-Claudios. Ese algo hay que buscarlo en la transformación de la sociedad romana en los tres siglos previos”. No ha hecho falta tanto tiempo –casi dos años son suficientes– ni que rueden cabezas, aunque alguna que otra haya ido a parar a la cesta de los guillotinados por la desgracia súbita, para que los socialistas andaluces, antaño la agrupación más poderosa del PSOE federal, comiencen a caer en la cuenta de que se encuentran en una encrucijada tan imprevista como mortal. Quizás, ante el principio de su fin. Como se aproxima la fiesta de los difuntos, lo resumiremos con el lenguaje del Halloween: “No es un susto, es la muerte”.

Los Cuadernos del Sur en La Vanguardia.

El timón y el puerto

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El soliloquio del Reverendísimo en las Cinque Piaghe, también llamado debate sobre el estado (de postración) de la Marisma, aspiraba a amplificar la pretensión ecuménica de las derechas reunidas. Il Presidentino habló durante hora y media, ante un auditorio mayormente silente, sin excesivo entusiasmo -sólo le aplaudían los suyos, cosa que no tiene mérito, porque les pagan justamente para eso-, y vino a decir dos cosas. Primera: tendremos presupuesto y gastaremos lo que podamos (sin más impuestos). Segunda: es mejor ir en pandilla a pedirle a Moncloa los 23.000 millones de las hipotéticas ayudas europeas de reconstrucción. Como en realidad no hubo debate, ni siquiera coloquio, sino una suma ensimismada de sucesivos parlamentos, el Reverendísimo insistía una y otra vez en su homilía de todos somos buenos y juntos seremos más buenos aún. No es verdad, por supuesto, pero él quedaba bene.

Las Crónicas Indígenas en El Mundo.

El flamenco y los tontos de capirote

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Antaño, cuando la educación todavía no se había estropeado, no se podía pasar de curso sin superar todas las asignaturas y la vida se distinguía de lo que podríamos denominar el mundo piruleta de la sororidad, paradigma de los activistas adolescentes, solía decirse para expresar la temeridad que supone hacer afirmaciones categóricas sin un análisis previo de cualquier asunto que la ignorancia era osada. Era una forma piadosa de no llamar tontos a los tontos. En estos tiempos, digitales y extraños, ya sabemos que los ignorantes pueden ser ágrafos escolarizados y, por supuesto, formar parte de un Parlamento, representando a sus iguales. Parece ser el caso de Jenn Díaz, diputada de ERC, de profesión sus libros. En un ejercicio asombroso, la parlamentaria independentista identificó esta pasada semana al flamenco, un arte bastardo y sin patria cierta, con el franquismo. Así, sin anestesia.

Los Aguafuertes en Crónica Global.

Guerrero, tardes de verde cacería

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Hace treinta años, cuando en la Marisma se vivían las vísperas de los fastos del 92, se puso de moda entre la clase política indígena una frase: «Hágase». Era la expresión absolutista de un tiempo en el que todo era posible -tocando los resortes necesarios- sin que importasen mucho los medios. Bastaba con que la cúspide del poder (entonces, socialista) pronunciase la palabra mágica para que un ejército de hacedores cumpliera sus caprichos. De esta milicia de fieles ejecutores, Francisco Javier Guerrero (El Pedroso, 1956; Sevilla, 2020), el señor de los ERE, ha sido quien ha gozado de mayor fama. Probablemente, a su pesar. Muerto de una neumonía súbita el pasado domingo, encarna en su persona el proceso de degeneración del socialismo de la Marisma, que comenzó apropiándose de la ingenuidad de un pueblo pobre, inculto y postrado por el subdesarrollo para medrar, vivir como sublimes mandarines y descubrir que la moral, si gobiernas una república de bandidos, no es más que una convención molesta.

El Bestiarium en El Mundo.