Política

No hay nada mejor que unas vacaciones de pueblo, a la manera de las Geórgicas de Virgilio. Como sabemos todos aquellos que ya vamos teniendo una (in)cierta edad, éstas no son en realidad unas vacaciones, sino un confinamiento bucólico. La Marisma se precipita hacia el estío inminente de las mascarillas. Por un lado, el Adelantado Marín nos dice que, aunque el retroceso turístico va a ser muy importante, al final será menos malo de lo que auguraban las previsiones. ¿Qué previsiones? Las que tenemos encima de la mesa, que son las suyas, hablan de 100.000 trabajadores menos y 10.000 millones en pérdidas. Poca broma. Los empleos en el turismo, ya lo sabemos, son como los unicornios: bellas mentiras. Lo correcto es hablar de contrataciones temporales por horas, días o semanas. Un empleo es otra cosa distinta.Claro que este término, como otros, en la República Indígena puede significar cualquier cosa. Según convenga. Nuestros próceres llaman riqueza a lo que es mero flujo dinerario decreciente (y en la misma dirección) y califican como industrial al dueño de un chiringuito de playa.

Las Crónicas Indígenas en El Mundo.

El Corpus del Año I de la Pandemia –el virus, igual que la Revolución Francesa, viene con su propio calendario– nos ha dejado imágenes asombrosas. A punto de entrar en el Mesidor, primer mes de la estación estival según la terminología jacobina, cuando el Sol cruza la constelación de Cáncer, en un tiempo en el que las mieses deberían tener ya el color del oro, hemos visto al arzobispo de Sevilla –aplíquese a los correspondientes de las distintas diócesis de la Marisma– exhibir al Santísimo, dentro de su cofre de plata, ante una multitud (discreta) que se arrodillaba y contenía el aliento –emocionado– bajo las mascarillas quirúrgicas. Ante la forma sagrada, todos rogaban para conservar la vida frente la adversidad del coronavirus, que ha establecido, pese a lo ecuménico del creciente dolor social –los muertos han muerto, pero no desaparecen de la memoria indignada–, una suerte de extraña jerarquía textil. No todas las mascarillas, igual que los hombres, son iguales. No. Existen las convencionales, prosaicas, y las mascarillas-bozal. Después están los barbijos de alcurnia –su color es el negro, que representa el luto en Occidente– y las mascarillas-manifiesto, aquellas que usan los ultramontanos con la banderita de España.

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La nueva normalidad -que no es nueva ni normal- consiste, esencialmente, en que el personal retorne a sus asuntos, aunque desde el punto de vista sanitario la pandemia carezca de cura y los encuentros sociales -«señores, no me hagan grupos»- se hayan convertido en una ruleta rusa. ¿Cuáles son estos asuntos?, se preguntarán ustedes, queridos indígenas. Estos días el gobierno de las derechas reunidas nos ha hecho una demostración práctica, ejemplar, diáfana. La agenda oficial del arranque de esta tercera fase de la desescalada define cuáles son las prioridades de este momento, en el que muchos recuerdan a los muertos y otros deben ingeniárselas para sobrevivir en una economía donde empresarios, autónomos y profesionales se juegan la hacienda mientras los empleados públicos y los funcionarios disfrutan de la certeza de que ninguno de los gobiernos van a tocarles un euro de sus nóminas, que pagamos todos. No está la cosa para perder más votos. Antes se pierde la palabra y se sacrifican las prometidas reformas para evitar que la autonomía continúe siendo un abrevadero pensionado.

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