Periodismo

El periodismo es, sobre todo, una cuestión genética. Entiéndase: los escritores de periódicos, una raza en extinción, lo mismo que los valientes indios cheyenes o los tímidos zapateros remendones de la posguerra ancestral, igual que los antiguos aguadores o los vendedores de cirios apagados, nacemos con un cromosoma dislocado y una firne voluntad –a menudo estéril– que nos impulsa a hacer una obra efímera que probablemente no valga gran cosa pero –la ingenuidad de la infancia siempre se impone a la razón– se nos antoja el sursum corda, que es la fórmula retórica con la que empiezan unas misas en las que nadie cree nadie. Ni siquiera nosotros. “Levantemos el corazón”, dice el oficiante. “Lo tenemos levantado hacia el lector”, contestamos. Pero el lector, o acaso su remedo, es escaso, no aparece o huye despavorido. Escribir artículos, reportajes y crónicas, que en el fondo son géneros similares, porque en periodismo no existen los códigos cerrados y, si existieran, sólo servirían para romperlos, es algo perfectamente inútil, pero justo por eso se trata de una forma de pasar el rato –y ganarse una vida que no merecemos– trascendente y algo misteriosa. Su inanidad es lo que dibuja el tamaño de semejante gesta. Y entre los insignes caballeros de la Sagrada Cofradía de la Columna nadie como Julio Camba (1884-1962) cuyo segundo apellido era catalán –Andreu– pero cuyo carácter nadie puede decir que no fuera inequívocamente gallego.

Las Disidencias en #LetraGlobal.

En periodismo acostumbra a decirse que un diario que carece de una voz propia –o al que no le interesa tenerla– publica muchas entrevistas. Es una forma de impostura que permite disimular la incapacidad profesional y, de paso, constatar la cobardía de sus editores, circunstancias que no sólo no son contradictorias sino que, con bastante frecuencia, se convierten en complementarias. Lo mejor para no señalarse en exceso –actitud frecuente en este oficio– es dejar que todo el mundo (léase, los amigos de los dueños) hable en sus páginas y, acto seguido, presumir de una gozosa pluralidadque, de puertas adentro, no se practica jamás. En algunas raras ocasiones, sin embargo, se produce el fenómeno contrario: determinadas conversaciones con personajes relevantes, sobre todo si se trata de una publicación plebeya, primeriza o no consolidada, ayudan a una cabecera a dotarse indirectamente de una respetabilidad que no podría lograr por una vía alternativa, dada la ausencia de público, tiempo o confianza. El talento en préstamo siempre suma: ayuda a que se perciba el propio y, a la larga, termina configurando un círculo virtuoso en términos editoriales que, si perdura en el tiempo, contribuye a la supervivencia y a esa forma de éxito periodístico que es la influencia.

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El pensamiento, igual que el movimiento, se demuestra andando. Literalmente. Pensar, ejercicio intelectual en desuso, implica darle vueltas a las cosas, perseguir el secreto que se esconde detrás de lo aparente y, en ocasiones, cambiar de opinión. Una idea fija es un dogma; otra, en movimiento, una bendición. Razonar es un viaje donde no hay guía ni mapas y es uno quien construye el camino, asfalta el sendero y, en el caso de los auténticamente grandes, lo deja pavimentado para que otros continúen abriendo la trocha de la confusión y la mentira. La filosofía reúne la sabiduría de los hombres sabios y las civilizaciones ejemplares; la literatura de ideas, su variante prosaica, nos muestra la profundidad de las enseñanzas basadas en la experiencia, más que en el estudio. Entre sus más notables representantes está Mark Twain (1835-1910), padre de la literatura norteamericana, notable periodista y orador de fama indiscutida, un auténtico emperador del aforismo, una suerte de poesía del ingenio (escrita en prosa) que consiste en condensar en una frase breve un pensamiento, una reflexión, la profundidad de campo de quien mira la vida sin necesidad de engañarse.

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