Sevilla

Ted Kennedy, el patriarca más longevo de la Camelot norteamericana, y el único que no falleció por muerte violenta, decía que en la política ocurre como en las matemáticas: todo lo que no es totalmente correcto está mal. Es el único reproche que podemos hacerle al alcalde de Pedrera, Antonio Nogales (IU), que ha sido protagonista -a su pesar- de la jauría en la que se ha convertido la política posmoderna, esa lucha infame por el poder que consiste en mentir sin freno a través de las redes sociales sin pagar ningún coste. El regidor, que desde hace una década dirige el ayuntamiento de esta localidad de la Sierra Sur, tierra dura de jornaleros y canteras, dijo para intentar calmar a una horda de vecinos irritados en contra de la minoría de origen rumano que también vive en el pueblo que a él le gustaría ver a mucha gente fusilada, pero que este camino no conduce absolutamente a ninguna parte.

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Suponemos que los Reyes Magos, que son los padres, como demostró este año Chiquetete, han debido traerle al alcalde de Sevilla un libro de Voltaire. Si es así, es un excelente regalo. El ilustrado francés escribió que el optimismo es una locura que consiste en insistir en que todo está bien cuando todos somos desgraciados. Y precisamente eso es lo que hace nuestro regidor, por el que confesamos nuestra más rendida admiración (ma non troppo), todo el rato. Todos los días. Incluidas las noches. Las 365 jornadas del año. Con lluvia (escasa) o con sol (abundante), el hombre ve el mundo de color de rosa. Vive en un trip. Según su óptica, la botella siempre está llena. Y el botellón, ese vicio pertinaz, sólo es una simpática costumbre de los adolescentes meridionales, reconducible además a través de actividades culturales.

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G.K. Chesterton, que como escritor es una bendición para los sentidos dada su extraordinaria capacidad para hacer fuegos artificiales gracias al talento del ingenio, decía que la Navidad, materia procelosa sobre la que escribió un ensayo y a la todos los años dedicaba columnas en los semanarios y los periódicos británicos, es una fiesta construida sobre una paradoja: el nacimiento de alguien que carece de hogar se celebra en todas las casas del mundo occidental. En su autobiografía confiesa además que, en su caso, su profesión de fe en la Natividad antecedió incluso a su conversión. Chesterton amaba los belenes con la misma devoción que las parábolas. Profesaba una teología sincera basada en el hecho de agradecer el raro milagro de vivir cada día. El mundo perfectamente podía no existir. Y, sin embargo, existe.

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Julio Cortázar escribió en El Perseguidor, su mejor cuento, que «las cosas verdaderamente difíciles son las que la gente corriente hace a cada momento». Todos somos héroes sin llegar a sospecharlo. Aunque en Sevilla a ciertas personas se les reconoce tal condición (supuesta) mientras que a otras se les niega con una obstinación peronista. No sé si ustedes se han fijado, estimados indígenas, pero en esta ciudad el reparto de galardones, estatuillas, homenajes y medallas dibuja siempre un circuito cerrado. Para algunos es la metáfora mayor de eso que llaman «la sociedad sevillana», que consiste en pertenecer a un determinado círculo. Ser de un clan. Estar dentro en vez de fuera. Saltar la raya que diferencia los intramuros de los extramuros mentales de nuestros ayatolás, que estos días celebran las fiestas de la Inmaculada y disfrutan con los trinos de las tunas universitarias, cuyos miembros carecen en su mayoría de las frondosas cabelleras que se les presupone a los amantes de la vida bohemia y disoluta.